De Serments et de Fer ( Horus Heresy Story)

Et ben, sacré chapitre !

Tout ce que j'ai pu dire concernant certains dialogues entre les personnages n'a plus rien à voir ici, parce qu'au contraire j'ai beaucoup beaucoup aimé les discussions entre Astartes, surtout dans la deuxième partie du chapitre.
Et d'une manière générale, j'ai trouvé que l'écriture était vraiment très propre ^^ En fait, il est exempt des quelques moments de flou qu'il pouvait y avoir par ci par là, tes descriptions et la manière dont tu narres l'histoire est vraiment solide et efficace (c'est déjà un point que j'avais abordé auparavant ^^)

C'était déjà le cas et ce chapitre ne fait pas exception, le rythme est très efficace lui aussi et permet de rester bien concentré sur l'histoire.

Alors tu vois, autant tu disais que j'avais tendance à trop mettre de virgules, autant je trouve que tu n'en mets peut-être pas assez :

Nero a écrit:« Au suivant! aboya Kyriss enivré. »

Nero a écrit:« C'est ici que vous allez avoir l'opportunité de vous défouler un peu cousins [...]

Tu vois, dans les deux cas, j'aurai ajouté une virgule avant le dernier mot. Mais comme tu l'as dit, chacun sa manière de concevoir les choses ^^

Mis à part ça, j'ai hâte de connaître la suite (et la bataille spatiale s'annonce très intéressante !)

Salut Variel !
Merci de ton retour rapide c'est sympa
Oui comme je disais je veille à purger un max les erreurs et tournures de phrases maladroites. D'ailleurs à ce propos, je trouve que plus ça avance mieux c'est je trouve.
Le rythme c'est ce que j'ai de plus sacré ! Comme déjà dit également, c'est lui qui peut m assurer que les lecteurs soient captivés, vois tu
Enfin, pour te répondre, dans la première phrase je ne vois pas la nécessité d en mettre de virgule, tandis que dans la seconde, oui, avant le dernier mot.
A très vite !

J'aimerais beaucoup avoir le temps de lire ton texte Nero... Promis, dès que je peux

Inspiration, inspiration, quand tu nous tiens!



 
Les deux bâtiments de la IVème et de la VIème se tenaient l’un près de l’autre, à l’écart des senseurs longue portée de la station et des barges de bataille adverses qui devaient à n’en pas douter scanner tout le secteur, répertorier tout élément étranger, et guetter notamment leur venue.

Ils avaient plus ou moins récupéré tous deux de leur séjour dans le Warp. Et maintenant qu’ils s’étaient répartis équitablement les maigres ressources qu’il leur restait, ils étaient parés à faire mouvement.

« Nous y voici, articula Bazilleuck Eunam en grossissant la projection holographique du système d’Halito. « Et ce que vous voyez ici correspond à Annilion, la forteresse spatiale. Là où se terrent nos ennemis. J’en suis certain.

« Qu’est-ce donc ? demanda Harrix qui ne pouvez savoir de quoi il s’agissait puisque trop jeune par rapport aux autres.

« Il s’agit d’une arène spatiale. Un peu comme certaines légions en possèdent sur leurs vaisseaux. Les World Eaters, les Sons of Horus ou encore les Thousand Sons, expliqua Celeste Rugor près de lui. « Un lieu qui, il y a encore peu, accueillait les plus grands bretteurs de l’Imperium. Eidolon de la IIIème, Sanakth de la XVème, Khârn ou encore Abandon, voire Sigismund. Une pléthore de guerriers comme seuls les légions ont su en créer.

« Et qui aujourd’hui se voit s’affronter sur de sombres champs de bataille pour finir oublier, poursuivit le lieutenant Arkos en ruminant ses mots. »

Brugwoll lui fit face.

« Et qu’en sais-tu guerrier de fer. Chez nous les Routs, quand un des nôtres tombe, on chante des récits et on festoie en son honneur pendant plusieurs nuits. N’en est-il donc pas de même au sein de la IV ? »

Le lieutenant-commandeur inspira et lui répondit avec la plus grande courtoisie.

« Nous avons seulement des rites et des traditions qui divergent des vôtres, loup. »

Cela suffit pour le chef de meute qui n’insista pas.

« Bien, poursuivit Bazilleuck Eunam, « il semblerait qu’il y ait une forte activité autour de la station. Nous devons donc en déduire que leur flotte est massée tout autour. Les chacals vont protéger leur terrier. Soit ils vont nous envoyer tout ce qu’ils ont, soit ils vont attendre que nous nous approchions suffisamment pour nous annihiler sans trop d’efforts de leur part.

« Aucune de ces deux suggestions ne me plait, intervint Brugwoll qui regardait la projection holographique sur la table centrale, autour de laquelle tous étaient agglutinés.

« Elles ne me plaisent pas non plus, avoua Bazilleuck Eunam.

« Il va nous falloir toutes les ressources nécessaires pour ce nouvel affrontement, ajouta Celeste Rugor dans son armure Terminator, redorée par les serviteurs au cours de leur transit Warp. « Nous devrions demander l’appui du Mehanicum, ils seront ravis de servir, se moqua le Centurion en pensant à la tête du maitre Magos Tubari à l’idée de lui demander ses troupes à envoyer en première ligne. »

Le Lieutenant-commandeur songeait, les deux poings sur la table.

« Vous avez raison. Je vais aller parler au maitre Tubari. Et puis je crois que Ranos Clerg ici présent ne nous fera pas défection ?

« Vous avez l’appui total de la cohorte lieutenant-commandeur, répondit le chef skitarii de sa voix semi mécanique. « Aux deux tiers de ses effectifs. Soit approximativement plus de quatre cents combattants. »

Le commandant de l’Iron Wound hocha la tête, satisfait.

« Vous avez évidemment le soutien du Cycle Infernal, intervint à son tour le Colonel Spens, sortant de l’ombre, le buste bien droit. « Elle est à vous, même si son nombre est considérablement réduit, déclara-t-il affligé d’une voix ferme.

« De combien disposez-vous Colonel ? lui demanda le Lieutenant-commandeur.

« Deux cents hommes, tout au plus. Tous pourvus d’armures carapaces pour l’affrontement spatial. »

L’Iron Warrior réflichit un instant avant de répondre. Sans offenser l’officier de carrière qui avait tant donné à la légion, il lui ordonna de tenir et de défendre corps et âme le croiseur.

« Colonel, vous aurez à charge l’Iron Wound. Cela vous convient-il ? »

Ce dernier fit un pas en avant sous le regard dur mais respectueux des autres Astartes présents.

« J’en serai honoré, mon commandant.

 « Je vais de mon côté commencer les rites sur notre vénérable Trator, leur annonça le techmarine Valdon. « Il lui tarde de se mettre en branle. D’ici quelques heures il serra sur pied.

« Très bien, faites donc ça frère, approuva d’un geste Bazilleuck Eunam. « Combien de guerriers prêts au combat ?

« Cent vingt guerriers, répondit Celeste Rugor. « Il va nous falloir les employer à bon escient. 

« Cela va de soi, répondit le commandant. « Vous n’êtes que quatre en ce qui vous concerne, loup, est-ce bien ça ?

« Ja, c’est bien ça. Mais ne te fie pas au nombre, mais plutôt en notre détermination.

« J’en prends bonne note, même si en face ils peuvent déployer jusqu’à dix fois notre nombre. Quoi qu’il en soit, rappelez-vous que nous sommes ici pour secourir nos frères et occasionner le plus de dégâts chez l’ennemi. Je ne veux pas qu’on s’enlise. Je ne veux pas que cet endroit soit notre tombeau à tous. J’espère que la plupart d’entre nous en réchappera afin d’avertir le reste de l’Imperium sur ce qu’il se passe, si ce n’est pas déjà fait. »

Personne ne dit mot.

« Bien, voici mon plan. Je suggère d’envoyer le Victory First en tête. Il y a des chances pour qu’ils ne le détruisent pas étant donné qu’ils vous ont occulté la première fois. Il se peut qu’il ne s’attende à aucune action hostile de votre part. Je compte jouer de cet élément clef pour la réussite de cette mission. Nous savons qu’ils s’attendent à notre venue. Ils savent que l’Iron Wound a dû se translater dans ce système, que ce n’est qu’une question de temps avant que nous arrivions à la station. Et il est indéniable qu’ils nous auront concocté un pot de bienvenue. Nous allons masser une partie de nos éléments dans votre frégate, chef de meute, afin de la diriger seule vers le Twilight of Angels, du moins aussi proche que possible. »

Quelques-uns approuvèrent. D’autres étaient plus sceptiques.

« Ce sera très risqué, aboya Brugwoll.

« Nous tentons le tout pour tout, je vous l’accorde. Mais je ne vois pas d’autres moyens que de nous approcher le plus près possible et d’atteindre la barge de la VIIIème.

Le commandant se tourna vers son fidèle bras droit.

« Centurion, cette tâche sera vôtre. 

« J’en suis honoré, commandant.

« Le centurion avec la moitié de nos guerriers entrera à bord de la barge ennemie afin de porter secours à nos frères retenus prisonniers. Au moment même où les tirs commenceront à retentir, l’Iron Wound se manifestera en sortant du champ de la frégate afin de faire plier les boucliers du vaisseau ennemi. L’idée vous la concevez bien, est de les surprendre nous aussi du mieux que nous pourrons, même s’ils s’y attendront probablement. Cela pourra nous donner dans le meilleur des cas plusieurs minutes, voire de longues secondes pendant lesquelles manœuvrer et nous rapprocher d’Annilion par la même occasion. Une fois à portée, nous envoyons tout ce que nous avons sur cette dernière et ceux se trouvant sur la trajectoire. Sachez à ce moment-là que nous subirons un feu nourri de la flotte adverse. »

Il observa les visages burinés et fatigués de ses frères, leur détermination mise à rude épreuve, mais toujours inébranlable. Il continua son exposé sans plus attendre.

« Nous projetterons un bélier de siège sur la station orbitale, déclara-t-il. « Il déchirera aisément les couches de blindage et pénétrera dans la zone que nous localiserons au dernier moment, probablement ici, pointa-t-il du doigt une section proche du pont d’armement principal sur l’hologramme. « Nous compterons sur la force de frappe de notre vénérable frère Trator et de la moitié de la cohorte skitarii pour atteindre l’objectif et venir à bout des félons à bord. Cet objectif sera vôtre lieutenant Arkos.

« Et mes guerriers et moi le conduiront à terme, Lieutenant commandeur ».

Ce dernier opina du chef, puis regarda son auditoire.

« Quelque chose à dire ?

« Oui, quand est-il de nous autres ? demanda Brugwoll.

« Le reste des effectifs demeurera à bord en réserve. Quant à vous quatre, regarda-t-il les frères égarés, « vous n’êtes pas sous mon commandement, et êtes donc libres de vous déployer de la manière qu’il vous plaira.

 « Il y a du potentiel dans ton plan, guerrier de fer ! aboya Danokall. « Et j’aime l’idée. Je doute cependant en ce qui me concerne, que l’on parvienne aussi aisément que tu le dis à s’approcher suffisamment sans courir le risque d’être mis en pièces. Je me tiens dès à présent prêt à l’abordage d’un bâtiment ou de la station elle-même. Je suis impatient d’observer par moi-même où le grand Khârn à tirer sa réputation.

« Tu feras comme on te dit, l’attrapa par l’avant-bras Brugwoll. « Ne vas surtout pas commettre l’erreur de nous précipiter dans les filets de l’ennemi à cause d’une envie mal placée. »

Danokall se libéra sèchement.

« Vous êtes décidément bien froids vous autres de Fenris comme de la IV. Mais je m’en tiendrai au plan jusqu’à nouvel ordre. Pas d’inquiétudes. »

Le calme régna un petit moment dans la chambre. L’odeur de l’huile empreignait l’air et les narines. Bazilleuck inspira et se sentit bien. Tous les Iron Warrior sentaient la même chose. Le calme avant la tempête. Il était temps de chanter la litanie de fer.

« Descendons à présent dans la baie d’embarquement. Nous devons nous réunir une dernière fois avant l’assaut, prononça le commandant. »



Kyriss se tenait sur la passerelle du Twilight of Angels, les mains dans le dos. Il observait les serviteurs à leur poste, comme il avait lui et son capitaine, tant l’habitude de le faire. Des moins que rien selon lui, voilà ce qu’ils étaient. Et pourtant, il lui rebutait de leurs reconnaitre une certaine utilité. C’était une chose qu’il ne partageait pas avec son capitaine. Une de plus.

Par-delà, il regardait le vide s’étendre sur un horizon infini. Ce même espace qui bientôt espérait-il, serait le terrain d’un nouveau champ de bataille et l’occasion de récolter de nouveaux trophées. Il lui tarder au fond de lui d’exhiber ces derniers sous le nez de ces autres frères, tous bien loin aux côtés du Primarch. De les narguer et de s’attirer les louanges de quelques guerriers bien placés dans la hiérarchie.

Kyriss avait toujours su voir loin il faut dire. Et même s’il ne parvenait pas, admettons, à sortir de ce trou dans les heures qui viendraient, il ferait néanmoins en sorte de disparaitre en emportant cet infâme Dépeceur. Celui-là même qui venait de l’humilier et de le rabaisser devant ses propres guerriers. Même si dans les faits, techniquement, tous lui appartenaient, lui y compris, tâchait-il de se défaire de cette idée déplaisante. Quoi qu’il en soit, il ne laisserait pas passer, c’en était certain. Et puis comme l’avait dit lui-même son capitaine, il fallait un jour rompre le cordon pour pouvoir avancer et asseoir ses propres positions.

Un guerrier arriva dans son dos.

« Parle, dit-il sèchement.

« Tous les prisonniers ont été reconduits à leurs cellules, lieutenant. »

Ce dernier se contenta de hocher la tête et donna congé au garde. Pour l’instant, tout était calme sur le stratagium. Tous vaquaient à leurs taches respectives. Mais pendant combien de temps encore ce calme régnerait-il ? Karss Zaltar lui avait fait part, malgré leur accrochage plus tôt, du plan que le Palatin de Fer et lui-même s’apprêtaient à mettre en place.

Sur sa droite, il voyait au loin, minuscules, cinq de la dizaine de vaisseaux de la flottille aller se cacher dans la ceinture d’astéroïdes. Il voyait aussi la barge de la IV se tenir prête à s’élancer comme appât sous le nez de l’ennemi une fois celui-ci assez proche pour le détourner de la station et ainsi le réduire à l’état de débris insignifiants plus à l’écart. L’ennemi ne devait pas poser le pied sur Annilion. D’ailleurs à ce propos, lui-même avait reçu pour instructions d’affaiblir les boucliers du croiseur ennemi, sans plus le mal mener.

Kyriss se pourlécha les lèvres gercées de ses dents aiguisées. Bientôt, le sang coulerait à nouveau. Très bientôt même, songea-t-il en sachant ce parvenu de Salatar Holl quelque part sur la passerelle à le surveiller, à n’en pas douter, sur ordre de son capitaine.



Karss Zaltar observait depuis le stratagium d’Annilion la disposition de la flotte. Une partie massée autour de la station, l’autre près de la ceinture d’astéroïdes.  Comme prévu la barge de bataille du Palatin de fer se tenait prête à se diriger vers la ceinture elle aussi, dès que l’Iron Wound ferait son apparition. C’est ce qui devait se passer normalement, disons. Ou aurait dû. Sauf qu’un imprévu venait à l’instant de se manifester au loin. Voilà, il se n’agissait non pas du croiseur tant attendu, mais de ce vaisseau solitaire dont la venue était impromptue. Le Victory First, se souvenait le capitaine de la 18è compagnie. Ils l’avaient rencontré la veille, mais ils n’avaient pas imaginé un seul instant qu’il ait pu se rétablir aussi vite et se tenir devant eux. Cela était étrange.

« Agrandissez l’image, ordonna le Dépeceur, élevant lentement quelques doigts gantés.

« Il s’agit du vaisseau de la VI légion, monseigneur. Solution de tirs parée. Il nous suffit d’un ordre. »

Karss Zaltar réfléchissait. Evidement que quelque chose n’allait pas. Que pouvait bien faire ce vaisseau ici ? avait-il fini par récupérer de ses avaries ? De toute évidence, en convint le Night Lords. La question était de savoir s’il avait eu une aide extérieure. Comme celle d’un vaisseau qu’ils s’attendaient lui et les siens à voir débarquer à la place de celui-ci. Peut-être serait-il plus judicieux d’effacer le doute, et de le supprimer de suite…

« Non. Je vous interdis d’ouvrir le feu. Laissons-le s’approcher encore. Voyons ce qu’il compte faire. Aucune trace d’un autre vaisseau dans les parages ?

« Aucune, monseigneur. Rien que les signatures connues de nos bâtiments. »

Le capitaine fit une grimace. Il se tenait debout devant sa balustrade. Il voyait le petit vaisseau se rapprochait du Twilight of Angels.

« Assurez-vous que le lieutenant Kyriss soit prêt à répondre à une bordée adverse ou à un abordage éventuel.

« Tout de suite seigneur, répondit un serviteur à sa console. »

Le capitaine se rassit, se massant le menton abimé.

« Que l’on prépare le canon nova ! aboya-t-il soudain. « Que notre meilleur atout se tienne prêt à expédier ces vermines à l’autre bout de la galaxie. »

Bon chapitre une nouvelle fois !

Un vocabulaire toujours très adapté, une narration de bonne facture, quelques fautes mais rien qui pose problème.

J'ai encore plus hâte de voir la bataille spatiale après avoir vu les deux camps préparer leur stratégie ! Je viens de lire La Lance d'Ultramar de l'HH et je dois dire que ça m'y fait pas mal penser sur ce point. En tous cas, moi ça m'intrigue fort ^^

De même, la tension que tu continues à faire évoluer sur divers plans au niveau de l'alliance NL et IW continue a être intéressante, je suis intrigué de voir où ça va finir par mener les forces renégates.
Je suis un peu moins à fond dans la relation entre les IW loyalistes et les SW, mais c'est très subjectif : la VI^e ne m'intéresse juste pas vraiment, et ça n'a rien à voir avec ton récit. (et d'ailleurs, j'aime bien le WE ^^)

Donc voilà, peut-être un peu moins de chose à en dire du fait du moment où on sent la tension qui se crée, mais encore une fois j'apprécie, et j'ai hâte de voir la suite !

Merci pour ton retour

Oui la tension monte c'est certain. Après ça, malheureusement pour les membres de la VI faut faire avc à haha. Moi j'ai mon Danokall qui me plaît bien aussi
Je Regarderais pour les fautes merci

Et tiens toi que j'ai attaqué aussi la Lance d Ultramar, je savais même pas qu'il était sorti en Fr!
J'y trouve un côté Dantioch, last survivor.

 
Le Victory First commença sa lancée sans déployer ses armes. Il se tenait bien sûr prêt, jusqu’à ce que l’ordre soit émis, ou que la situation se détériore et qu’il ne soit obligé de répliquer. Mais pas avant pour ne nouer aucun soupçon.








































« Dans combien de temps ? s’impatientait Danokall.

« Bientôt War Hounds, répondit à voix basse le Centurion aux commandes de la frégate, quelque peu pensif.

« Ça ne me suffit pas ! Pourquoi n’émettent-ils pas ? attendent-ils que nous les percutions ? auraient-ils perdu l’esprit ?

« Nous vivons des temps assez fous, dois-je te faire remarquer, articula Brugwoll agacé par l’impatience de son frère d’arme. « Maintenant vas-tu la mettre en veilleuse une bonne fois pour toute ?! lui expédia-t-il en grognant.

« Des nacelles vous attendent, si vous êtes incapables de vous taire tous les deux, statua d’une voix dure le Centurion lui aussi bassiné de les entendre se quereller. »

Brugwoll marmonna quelque chose dans sa barbe et se détourna de son camarade de joute. Non loin se tenaient ses deux frères de livrée, Tormas Perce Œil et Kroma le Briseur, ce dernier à qui on avait soigné la jambe et la clavicule avant l’assaut. Tous deux s’exerçaient un peu à l’écart l’un contre l’autre. Tout proche également, un guerrier conversait avec un apothicaire. Ils parlaient des prisonniers détenus à bord de la barge ennemie. Ils devaient avoir une certaine importance à leurs yeux apparemment songea-t-il.

Soudain, un premier contact survint. Tous s’alarmèrent.

« Ah, enfin ! s’exclama Danokall.

« Ouvrez le vox, ordonna Celeste Rugor. « Mais n’émettez pas. »

Après plusieurs secondes interminables et parasitées, une ou plusieurs voix qui s’entre mêlaient, leur parvinrent aux oreilles dans une langue immonde.

« Que signifie tout ça ? exigea le War Hounds.

« C’est du nostramien, le fit taire le Centurion.

« Et qu’est-ce que ça dit ? »

C’était tout à coup comme si les voix qui émanaient des hauts parleurs léchaient chaque mur, chaque console, chaque serviteur, en passant d’abord en surface, puis en pénétrant au plus profond d’eux, jusqu’à…

Une première personne hurla. Puis une seconde. D’autres suivirent. Les voix serpentines qui sifflaient dans l’air se confondaient à présent avec les hurlements de terreur et d’épouvante des membres d’équipages apeurés.

« Eteignez tout ! sur le champ ! commanda le Centurion vétéran qui réagissait prestement.

« Qu’est-ce que tout cela signifie ? demanda Brugwoll interloqué mais pas secoué le moins du monde. »

Celeste Rugor, Hébor et Harrix se regardèrent alors. Avant même que les serviteurs affectés aux consoles de timonerie ne se manifestent, les trois Iron Warrior surent ce qui allait advenir après ce ballet de voix macabres. C’était là l’œuvre de la VIII. Terroriser avant de frapper.

La première bordée atteignit le Victory First et l’ébranla tout bonnement. Le Centurion s’anima sans attendre.

« Tout le monde à son poste de combat ! timoniers, ouvrez les sabords, feu à volonté ! Une fois que nous nous serons projetés, déguerpissez ! »

Un second en poste à la place du défunt commandant de bord salua et donna ses ordres.

« Vous autres, aux nacelles ! commanda le Centurion vétéran. »


« Monseigneur ! appela un serviteur, « la frégate répond à nos tirs, elle engage le combat contre le Twilight of Angels. »

Les doigts croisés, Karss Zaltar observait le combat au loin.

« Bien, très bien, comme nous nous y attendions. Ecrasons les une bonne fois pour toute.

« Ordre transmis !

« Comment se porte le Twilight of Angels ? exigea-t-il depuis son siège de commandement.

« Il se porte magnifiquement bien, seigneur. Il semblerait même que la frégate ennemie soit sur le point de succomber, seulement…

« Seulement quoi ? désira savoir le Night Lords en tournant la tête en direction du serviteur Primus en charge du personnel de la station.

« Des modules semblent avoir été largués et se dirigent sur votre vaisseau, monseigneur. »

Karss Zaltar se leva.

« Ils vont essayer de libérer leurs frères. Enfin, ce qu’il en reste. Kyriss saura quoi faire. Il se rassit.

« Seigneur ! aboya un autre homme à son poste, « signature énergétique décelée à cent milles de la station ! c’est le croiseur Iron Warrior ! »

Le Dépeceur se releva aussitôt, quelque peu décontenancé.

« Vous dites ? »

La voix du serviteur fut tout à coup étouffée par les tirs multiples s’écrasant contre le bouclier d’Annilion. Un voile bleu crépitant illuminait la passerelle. Karss Zaltar resta un instant là, cloué de surprise.

« Les sales cabots…murmura-t-il. « Ils osent… Il éleva cette fois la voix afin d’être entendu de tous. « Ils osent nous tirer dessus !

Le croiseur ennemi était sorti tout droit du dos de la frégate de la VIème. Il s’était tenu suffisamment proche de son champ pour que les deux vaisseaux ne fassent plus qu’un. Un grand risque encouru certes, si collision il y avait seulement eue. Le croiseur était à présent prêt pour libérer ses lances à énergie contre la station et le Twilight of Angels. Tout avait été méticuleusement préparé songea le Night Lords.

D’autres lances navales percutèrent la station, la faisant trembler.

« Boucliers à quarante et un pour cent, monseigneur ! déclara un serviteur.

« Nous ne pouvons pas rester là sans riposter ! s’alarma plus que de mesure le serviteur Primus. »

Karss Zaltar dégaina son bolter, tendit le bras, et d’un tir lui pulvérisa la tête en un gruau sanglant. L’espace d’un battement de cœur, le calme régna.

« Qu’attendez-vous pour utiliser le canon nova, à la fin ! s’écria-t-il face aux dizaines de serviteurs cloués de surprise et de terreur. »

Tous retournèrent à leurs tâches. Il faudrait bien encore quelques minutes avant d’entendre aboyer la gueule du canon.

Le commandant Night Lords s’adressa d’une voix clair et profonde aux serviteurs en dessous de son balcon.

 « Transmettez à la flotte d’engager le combat contre la frégate et le croiseur. Ajoutez aussi à l’attention de notre bon ami le Palatin de Fer, de se mettre en route, comme convenu. Et dites-lui, avec toute mon amitié, se prit-il d’un large sourire, « de se presser. »

Il se rassit à nouveau. Soudain, autre chose accapara son attention. Il pencha la tête de côté. Un de ses capitaines vint à portée d’oreilles.

« Serait-ce de nouvelles nacelles d’abordages que je décèle au loin ? n’en revenait-il pas.

« En effet seigneur, répondit Yachi Tor à la place du serviteur Primus. « Et elles s’approchent dangereusement. Elles se dirigent…

« Vers le canon nova, oui, le coupa Karss Zaltar. « Ils espèrent passer au milieu des tirs confondus à l’extérieur. Malin, très malin. »

Il fit un signe de la main. « Capitaine. Ils veulent s’emparer du canon, si ce n’est le mettre hors service. Je ne peux pas laisser ce don du Mechanicum causer notre perte. »

Yachi Tor s’avança et salua.

« J’attendais que vous me le demandiez. Sachez qu’aucun de ces pourceaux n’atteindra le canon. Mes guerriers et moi même vous le jurons, Dépeceur. »

Et ce dernier s’en alla, ses guerriers à sa suite.

« Oui, oui, marmonna Karss Zaltar. « Vos paroles, mes frères, commencent à être vide de sens. »

 
La hallebarde du capitaine Yachi Tor faisait des ravages dans les rangs loyalistes. Cette dernière scindait les armures en deux. Elle coupait aux travers de ces dernières comme dans du beurre, rependant du sang à foison et des escarbilles d’os.


Autour de lui, tout n’était que tuerie. Il démontrait lui et ses frères, l’élite de la légion détachée de la 1^ère compagnie, comment mettre à mort un ennemi. Et Yachi Tor savait très bien faire son travail.


Dans une pirouette, il fondit sur un nouvel assaillant, la chaine de la lance creusant dans la carapace du skitarri qui se présentait, avant qu’elle ne s’enfonce dans son abdomen.


Le capitaine de la 41^e explosa de plaisir.


Ses propres hommes et le reste des Night Lords se retrouvaient confondus dans cette mêlée gravitant autour du canon nova, lequel avait cessé de tirer dès que les combats l’avaient atteint.


Cet affrontement n’était d’ailleurs rien d’autre que la possession par un camp ou un autre du canon titanesque. Celui qui possédait cette arme maitrisait le champ de bataille. Et de surcroît, obtenait la victoire.


Les skitarris tombaient pèle mêle. Des dizaines d’entre eux gisaient au sol dans des mares de sang, accompagnés de plusieurs Iron Warrior ainsi que de guerriers de la VIIIe.


« Lieutenant Arkos, si nous restons dans son sillage, c’en est fini de nous ! s’écria Valdon. »


Arkos abattit son fléau sur un ennemi proche, lequel évitait coup sur coup. Le lieutenant, renfrogné, se jeta sur lui et en finit quelques secondes plus tard. Quand il se redressa, les corps d’alliés comme d’adversaires à ses pieds, il se permit une réponse brève au techmarine.


« Frère, occupez-vous de ce canon, et veillez à ce qu’il ait de quoi le faire sauter dix fois ! »


L’autre opina du chef.


La combat allait de mal en pis. Des combats avaient éclaté de partout sur le pont d’armement. Des poches isolées affrontaient par endroits des cellules plus importantes, parfois l’inverse.


Très vite, les loyalistes se sentirent en infériorité numérique. Ce capitaine adverse leur en faisait voir. C’était un très bon combattant. Mais il était l’heure pour Arkos qui voyait ses frères tomber les uns après les autres que d’en finir.
Dans un hurlement de rage, le lieutenant courut, prit appui sur une section du canon, et fléau brandit, alla porter le coup de grâce à ce capitaine certes félon, mais terriblement efficace.


Yachi Tor vit le guerrier venir. Il tint fermement sa position, et répondit également par un cri de guerre à tétaniser les mortels.


La hallebarde écarta aisément le fléau du nouveau venu, bien que d’un autre côté, il reçut du bolter dans l’autre main, deux tirs qui lui criblèrent le plastron. Le Night Lords, malgré les impacts soudains, envoya voler sur le côté le lieutenant Arkos qui cracha un flegme de sang avant de se redresser et retourner aussitôt au combat.


Ils échangèrent de cette manière des passes d’armes guère élégantes. Pas de finesse en cet instant, seule l’agressivité et la furie avaient leur place ici. Et chacun des deux guerriers usait au mieux de sa force physique ainsi que de sa haine respective pour prendre le dessus.


Comme un dément, Arkos faisait pleuvoir coup sur coup contre le capitaine adverse. Son armure le répugnait. Ses couleurs le révulsaient. Son égocentrisme prononcé par-dessus ses airs mondains le dégoutait.


Yachi Tor trouva le duel distrayant, mais ce n’était pas là un bon bretteur. Il commençait à s’ennuyer. Et comme toute personne s’ennuyant, on finissait par se lasser et mettre au rebus l’objet de désintéressement.


« Tu as beaucoup à travailler, guerrier de fer, articula Yachi Tor derrière les diodes rouges de son heaume ailé. « Tu n’aurais pas dû te dresser contre moi. Maintenant tu vas mourir ! »


Pour seule réponse, Arkos jeta son pistolet bolter vide, et à deux mains leva son fléau pour l’abattre comme une masse sur la tête de son opposant.


Le capitaine Night Lords n’eut qu’à se baisser et d’un demi-tour joliment exécuté, trancher dans l’armure puis les chairs.


L’élan de l’Iron Warrior retomba net. Médusé, estomaqué, Arkos s’effondra en deux parties distinctes. Il entendit quelque part Valdon hurler quelque chose. Et la dernière chose qu’il vit fut le visage narquois de ce sombre guerrier pourtant à la peau si pâle, daigner relever la visière pour le saluer cyniquement.




Les torpilles d’abordage percutèrent la coque de la barge ennemie avec toute la violence et la haine que la IV pouvaient déployer. Elles s’arrimèrent à la peau grise et terne du Fury of Iron avant que leurs sas ne s’abattent sur le pont et que les premiers combattants n’en sortent.


C’est en criant leur colère et leur haine sur tous ceux qui se trouvaient sur leur chemin, que les assaillants semèrent la mort. A coups de lames et de bolters, les guerriers de Bazilleuck Eunam réduisirent en charpie les adversaires qu’ils rencontrèrent.


Ils avaient abordé lui et ses hommes un pont pas si éloigné de la passerelle. Le Lieutenant commandeur espérait que les autres ne fussent pas trop loin, ni trop isolés. Il leur faudrait toute la puissance du nombre pour résoudre cette histoire. Et assurément que l’ennemi avait de la puissance, et de feu et dans le nombre, qu’il ne tarderait pas à envoyer contre eux.


Le commandant Iron Warrior se trouvait en présence de tous ses guerriers embarqués dans la torpille ainsi que la majeure partie des hommes du colonel Spens. Certains ayant été littéralement projetés et broyés telles des pantins désarticulés lorsque le module avait percuté la coque.


« Colonel, articula le lieutenant commandeur en regardant à gauche puis à droite si sur le pont où ils se trouvaient, il n’y avait pas de nouvel ennemi. « Etablissez moi le contact avec les autres groupes. Que tous convergent vers cette position. »


Ce dernier opina avant de se tourner vers un de ses hommes.


« Jaarl, à vous de jouer. Vous avez entendu le lieutenant commandeur ? »


Celui-ci fit comme il lui était demandé. Il posa un genou à terre. Il était entièrement équipé de son armure carapace, comme ses frères d’arme qui sécurisé le carrefour où ils avaient pris position.


Après deux tentatives, toujours rien. Le colonel Spens attendait. Non loin, on entendait la sirène résonner et marteler le pont. Des cris de guerre et des ordres étaient émis un peu partout, on ne savait pas bien. Difficile de se repérer sur une barge de bataille vu la taille, qui plus est pour des mortels.


« Qu’en est-il ? s’impatienta-t-il. »


A la troisième fois, Jaarl eut enfin une réponse. Une voix émana. Une voix froide et métallique.


« Vérification authenticité du signal d’appel. Force du Lieutenant Commandeur. Content de vous savoir de la partie, prononça le maitre Ranos Clerg avec une certaine forme d’humour qui surprit le soldat du Cycle Infernal.


« Oui, nous sommes à une jonction dans les niveaux supérieurs, non loin de la passerelle de commandement. A vous. Il releva la tête et s’adressa à son supérieur. « Contact établi avec la cohorte skitarri colonel. 


« Nous avons réussi à nous poser sans trop d’encombre. Taux de pertes acceptable dans les premières minutes suivant l’abordage. Présence ennemie accrue dans notre dos. Les chances de se désengager et de retourner au hangar à chasseurs ne sont plus viables.


« Reçu, répondit Jaarl. « Vous avez pour ordre de rejoindre notre position afin d’attaquer en force le pont de commandement. »


Plus rien pendant quelques longues secondes, seulement des parasites.


« Alors, qu’en est-il ? » demanda Bazilleuck Eunam qui travaillait de son côté avec un de ses guerriers pour savoir où pouvaient bien se trouver le reste de leurs frères à bord.


Jaarl daigna lever la tête et se confronter à sa personne majestueuse. Il ne fit qu’hausser les épaules faute d’autres nouvelles.


Après quelques instants, la voix réapparut.


« Reçu, répondit en retour Ranos Clerg. « L’ennemi ne nous lâche pas d’une semelle. Nous risquons d’arriver avec des pertes. Délai avant point de rendez-vous, sept minutes et trente trois secondes. Au plaisir de vous retrouver.


« Ils sont en route, monseigneur, dit Jaarl.


« Très bien, répondit le lieutenant commandeur. « Etablissons un périmètre de défense ici même. Nous allons attendre que nos troupes viennent à nous. D’ici, nous avons une vue dégager sur ces trois directions. » Il fit quelques signes et ordonna à ses guerriers de se diviser en trois groupes. « Colonel Spens, répartissez vos hommes en autant de groupes. Tenons cette position coûte que coûte. 


« Seigneur, pardonna moi, mais restez ici n’est-il pas commettre une erreur et laisser le temps à l’ennemi de se coordonner pour mieux nous prendre en tenaille ? »


Le colonel l’entendit prononcer quelque chose qui devait visiblement s’apparenter à un rire.


« Colonel, au cas où vous ne l’auriez pas remarqué, nous nous trouvons déjà dans la gueule du loup. »


Spens baissa quelque peu la tête et recula de deux pas, avant de s’en retourner vers ses hommes.


« Dépêchez-vous, marmonna Bazilleuck Eunam à l’attention de ses troupes essayant de converger vers lui. »




Karss Zaltar ne se trouvait pas loin du pont d’armement, peut-être à quelques deux cents mètres de ce dernier. Les détonations lui parvenaient distinctement de sa position, et à chaque nouveau pas, le rugissement des bolters, des empoignades, ainsi que des explosions s’accroissait.


Le capitaine de la 18è fulminait sous son heaume de bataille. Déjà, de savoir leurs ennemis à bord étaient assez embêtant pour ne pas dire rabaissant, quand on était aux commandes de pareille arme entre ses mains. Une arme capable de détruire des vaisseaux entiers. Puis, le comble dans l’affaire, était qu’il désespérait de voir un jour ses guerriers parvenir à mettre hors d’état de nuire leurs adversaires.


Il traversa plusieurs coursives, ses derniers Atramentars à sa suite. Il était temps qu’il montre à ses troupes ainsi qu’à ses ennemis de quel boit on se chauffait chez la VIII. Et si ce n’était pas suffisamment clair, bien leur faire comprendre comment au sein de la 18^ème compagnie on terrassait ses proies.


Son élan fut cependant brusquement coupé, lorsque devant lui accoururent dans la mauvaise direction plusieurs guerriers de la 41ème aux ordres de son frère capitaine Yachi Tor. Il fronça les sourcils, marquant un arrêt. Plusieurs combattants se regroupaient en la personne du Dépeceur qu’ils étaient ravis de trouver ici.


Karss Zalatar, du dégoût plein le visage, ses traits presque horrifiés face à tant de couardise, s’exclama en un langage plus que fleuri.


« Sale misérables, vociféra-t-il en faisant un pas.


« Monseigneur, articula un sergent de griffe, « l’ennemi a l’intention de faire sauter toute la station. Ils ont truffé le canon nova d’explosifs. »


Le Dépeceur l’écarta sans effort de son chemin à l’aide de son épée.


« Et vous êtes là, à détaler comme des rats cherchant à fuir le navire, grogna-t-il écœuré.


« C’est que, mon seigneur, ils ont un Dreadgnought là-bas qui…


« Je me contre fiche de qui se trouve là-bas ! sales mécréants ! les fustigea-t-il tous. « Vous allez me faire le plaisir de retourner au combat sinon… »


Il s’arrêta subitement. Il recevait des brides d’informations depuis la passerelle. Il resta pâle un instant, plus pâle que d’ordinaire en tout cas.


« Monseigneur ? releva le sergent de griffe. 


« La flotte massée autour de la ceinture d’astéroïdes vient de voler en éclats, littéralement, dit-il à voix basse, concevant en cet instant toute leur témérité, leur arrogance. Ils avaient été dupés, aveuglés par la détermination de leurs ennemis. « Comment se peut-il…cherchait-il l’erreur, la faille dans ce plan si méticuleusement bien préparé par le Palatin de fer. »


Il s’emporta et pulvérisa aussitôt le sergent devant lui dans un excès de colère à l’aide de ses armes de poings, ceci sous les regards momentanément perturbés des guerriers devant lui. Le corps s’écroula dans quelques spasmes au milieu d’une flaque d’hémoglobine, le visage défoncé, avant de ne plus bouger du tout.


Ils en étaient donc là. Ils étaient tombés dans leur propre piège. A peine croyable si l’on repensait il y a quelques heures encore à leur plan si parfait. Cela signifiait cependant que le Palatin avait peut-être péri au milieu de ses hommes dans cette explosion, ou avait fait partie des dommages collatéraux. Cela signifiait donc qu’il était potentiellement seul aux commandes en cet instant.


Tout alla alors très vite. Nul besoin de rester ici plus longtemps, malgré les souvenirs de l’arène. Si l’ennemi était décidé à réduire en poussière la station, il ne doutait plus de leur détermination. Il lui fallait trouver au plus vite une issu afin de se rendre sur le Twilight of Angels pour commencer.


Il se retourna. Pas très loin se trouver une salle de téléportation. D’un imperceptible signe de la tête, il ordonna à ses Atramentars de s’y diriger, ce qu’ils firent.


« Capitaine Frasen, voxa t-il. 


« Dépeceur, répondit d’un ton neutre le capitaine de la 107è.


« Je ne vous apprends rien en vous disant que les deux tiers de notre flotte ont été réduits à néant.


« J’ai appris la nouvelle. Il semblerait que le Black Night de notre frère de la 41ème ait été pulvérisé dans l’explosion ainsi que le reste de la flotte là-bas. Et possiblement le Fury of Iron. Rien de sûr toutefois le concernant.


« Oui, répondit Karss Zaltar en cherchant à esquiver le sujet. « Il m’importe peu le sort du Palatin de Fer. « Néanmoins, frère, je vous veux vous et vos troupes sur le Twilight of Angels. Je veux être sûr de nous débarrasser des résidus ennemis à bord.


« Reçu, Dépeceur. »


La liaison terminée, Karss Zaltar jeta un dernier regard en direction des cris de guerre et des détonations qui émanaient du pont d’armement. Son regard se posa sur les restes de la 41è qu’il ne considéra qu’un instant avant de rejoindre sa garde personnelle. Les autres emboitèrent le pas.


Une fois parvenus dans la salle de téléportation qui les mènerait à bord de la barge de bataille, Karss Zaltar s’installa.


« Quels sont vos ordres, monseigneur ? demanda un guerrier de la 41è en face de lui. »


Le Dépeceur soupesa la question un moment avant de sourire.


« Je vous laisse vous et les restes de votre compagnie l’opportunité de mourir comme vous avez fui. En rebroussant chemin. »


Le guerrier ne dit rien. Le sas se referma devant eux. D’un éclat de lumière, les guerriers dans la pièce disparurent.

 
Des membres brisés. Des armures écrasées. Des corps volant en lambeaux. Le marteau qu’utilisait le Lieutenant-commandeur générait tant de pertes chez l’ennemi que ce dernier avait consenti à envoyer sur leur position toutes les ressources à bord. Des matelots en armes, des compagnies entières de guerriers, des automates pourvus de canon multiples et rotatifs libérant chacun un feu soutenu sur la troupe d’envahisseurs.


Et pourtant, malgré leur nombre, le contingent de Bazilleuck Eunam semait la mort dans leurs rangs. Les frères déchus, ceux du 1^er grand bataillon observait d’un œil venimeux les vestiges de leurs anciens frères. Ils les voyaient se battre comme des Iron Warrior certes ; tenaces, inflexibles et déterminés par-dessus tout. Ils se voyaient à travers eux, indubitablement.


L’un d’eux, trop téméraire en pensant avoir l’ascendant sur le Lieutenant commandeur, fut accueilli et projeté l’instant suivant par un coup de marteau. Le corps retomba comme un poids mort parmi ses frères, les douilles clairsement le sol en pagaille.


Dans ce carrefour, les survivants avaient déjà perdu de moitié leur nombre. Approximativement une centaine de combattants tenaient leur position bec et ongles face à la nasse orchestrée par l’adversaire.


Leur nombre dégringolait pêle-mêle, mais ils emportaient pour chacun d’entre eux plusieurs ennemis à chaque fois. Les hommes du Cycle Infernal n’étaient plus. Il ne demeurait plus que Jaarl, au-dessus du corps inerte de son colonel, Spens, tombé il y a déjà plusieurs longues minutes. Avec le pistolet bolter de son défunt supérieur, il tirait bolt après bolt sur les assaillants. Des matelots tombaient en face de lui, au milieu des rugissements et des tirs innombrables.


Le voilà qui était définitivement seul, sans ses amis, sans Inryrn, sans Obert et les autres. Plus un seul pour raconter les faits d’armes du régiment. C’était sans doute ce qu’il y avait de plus triste dans cette histoire. Non pas leur mort à tous, que l’on sait inéluctable, mais bien la disparition des souvenirs. De savoir que tout ce qu’il avait traversé durant ces années était tout bonnement balayé. C’est ce qui lui crispait le cœur. Puis, quand une lame le traversa d’un mètre dans l’abdomen, le soulevant du sol, Jaarl comprit la peine et la douleur terrible qui incombait aux hommes.


Le space marine qui l’observait enleva le corps du soldat d’un geste. Le dernier du Cycle Infernal tomba, les yeux ouverts sur un chaos pas si différent de ceux passés et de ceux à venir.
 
Une poignée d’Astartes loyalistes se battaient encore farouchement aux côtés des Skittaris de Ranos Clerg, bientôt submergé par le nombre. Ce dernier fit d’ailleurs sauter la tête d’un Iron Warrior, avant d’entreprenne un ballet mortel à l’aide de sa lance crépitante. Très vite il fut une cible de choix pour l’ennemi. Les tirs de bolters ainsi que les canons des automates furent dirigés dans sa direction. Ranos Clerg ne pouvait éviter tous les tirs, évidemment. Il se démena néanmoins à emporter un maximum de ses ennemis avec lui.


Bazilleuck Eunam, écrasant, pulvérisant une fois encore ses adversaires, ne vit que trop tard le sort jouer contre son allié. Il bouscula un de ses frères d’armes pour se jeter au secours du maitre skittari.


Trop tard. La grêle de tirs eut raison de lui deux secondes avant que le Lieutenant-commandeur ne se jette sur lui. Ranos Clerg fut pulvérisé, réduit à l’état de pièces détachées, son corps troué de parts en parts. La lance elle, allait retomber lorsque l’Iron Warrior la rattrapa en plein vol. Fulminant, il broya ses ennemis à l’aide de son marteau d’une main et perfora les meurtriers de son fidèle allié avec la lance. 


« Maitre Tubari, nous attendons votre signal ! ne trainez pas. »


Bazilleuck Eunam abandonna son unité vox pour porter son regard aux quatre coins du vaste carrefour, là où soudain un cor de guerre résonna. Un son grave qu’il ne connaissait que trop bien. De ces quatre directions, les portes d’ascenseurs s’ouvrirent, libérant une nouvelle vague d’adversaires, ceux-là envoyés dans un but très précis.


En finir avec eux.




Le maitre magos Tubari se trouvait à quelques centaines de mètres des combats. En investissant la zone dans les premiers instants, Bazilleuck Eunam et Ranos Clerg lui avaient créé un chemin afin de se rendre dans le local de maintenance le plus proche et ainsi se relier. Il s’affairait en cet instant à faire monter en puissance les réacteurs à plasma du vaisseau depuis la console de travail mobile qu’il avait emportée avec lui avant l’assaut.


Avec une poignée de serviteurs et de skittaris pour protection, le magos drainait un maximum d’énergie depuis tous les ponts et systèmes opérationnels de la barge de bataille. Il aurait en temps normal fallu des dizaines de magos comme lui pour une telle tâche. Or, le savoir et l’ingéniosité de Tubari n’avait pas d’égal. La tâche lui prendrait plus de temps, mais l’objectif serait atteint, c’était une certitude logique et mécanique.


Le premier souci était de passer par-dessus les séquences et barrières de protection qui s’affichaient sur son écran et via sa liaison synaptique. Un premier problème qui lui prenait un peu trop de temps, étant donné qu’à chaque minute de nouvelles vagues de codes s’affichaient afin de contrecarrer ses plans.


Le second souci était quant à lui plus physique que du binaire. Ses skittaris maintenaient à distance les troupes adverses qui avaient fini par les localiser il y plusieurs minutes maintenant. Seulement des matelots jusque-là, mais il ne doutait pas un instant que plus sérieux se manifesterait bien vite, une fois leur réel but découvert.


Le Lieutenant –commandeur l’apostropha. Il n’aimait pas être ainsi dérangé, mais il passait outre, vue les circonstances plus que critiques.


« Maitre Tubari nous attendons votre signal, ne trainez pas ! »


Les chiffres et les combinaisons de chiffres incalculables pour un esprit humain ordinaire, défilaient sous ses yeux. Cela ne lui prenait que quelques secondes pour tout interpréter. Et il fallait reconnaitre que les résultats qu’il obtenait lui convenaient.


Malin et audacieux qu’il était, Tubari en profitait également pour glaner, ou plutôt voler, disons, toutes les informations à bord. Historique de navigation du vaisseau, destinations futures le concernant, ainsi que ceux de la flotte toute entière, ou du moins ce qu’il en restait.


Tubari savait qu’il ne mourrait pas. Pas ici en tout cas, et pas maintenant. Il lui restait encore une noble tâche à accomplir. Après être sorti d’ici, il comptait se rendre dans son foyer la planète rouge. Mars la toute puissante. Il comptait rapporter au Fabricator Général Kelbor-Hal ses trouvailles concernant la IV, et le mettre au secret de l’ampleur de tout ce qui se tramait ici, si bien sûr ce n’était pas déjà fait. Nul doute qu’avec pareilles informations vitales, il grimperait les échelons rapidement en apportant la preuve irréfutable de la félonie du Maitre de Guerre, et que pour ce geste loyal, il serait récompensé.


Un sourire passager, si rare fût-il, parcourut ses traits semi machine semi mortel à cette idée.


« Bientôt, lieutenant-commandeur. « Tout sera bientôt prêt. »




Ce qui se dirigeait sur lui et les derniers de ses frères était de trop.  C’était la goutte de trop, littéralement. Quatre Dreadnoughts sortirent des ascenseurs, accompagnés d’escouades de soutien. Bazilleuck Eunam ne déglutit pas. Il avait tellement vu de choses monstrueuses, aberrantes au cours de sa vie de soldat, que même la puissance de feu de la légion ne le surprenait plus. Et il y avait pourtant de quoi prendre les jambes à son cou.


Les patins hydrauliques des châssis de ces bêtes de guerre firent trembler le sol. Elles broyèrent et réduisirent en charpie les résidus qui se jetaient sur eux, en vain.


Tout alla très vite. Les images se succédaient à vive allure. Pour une des rares fois dans sa vie, Bazilleuck Eunam sentit la fin se présenter. Qu’elle fut honorable ou pas, venant de la main d’un ancien frère ou non, comme de celle d’un xeno, plus rien n’importait. Cette pensée ne lui importait plus et ne l’importunerait surtout bientôt plus.


Son regard se figea sur celui qui approchait, accompagné d’une garde rapprochée. Le guerrier était vêtu d’une armure de bataille huilée, resplendissante. Ce guerrier il le connaissait bien. Il avait combattu jadis à ses côtés. Et quand sa voix lui parvint à travers son casque, reconnaissable parmi le chaos ambiant, il sut à qui il avait affaire.


« Lieutenant-commandeur ! un titre qui aurait mieux profité à un autre que toi ! »


Bazilleuck observait son traitre de frère s’approcher. Autour d’eux, les combats étaient déchainés. La fin s’annonçait, et il voyait ses hommes se jeter avec véhémence sur les félons.


Bientôt. Très bientôt. C’était les mots qu’avait prononcé Tubari.


« Regarde autour de toi, mon frère ! voilà avec quoi tu t’opposes au règne du Maitre de Guerre et par extension, à notre père. Ceci est tout bonnement pitoyable. Tu salis l’image même de notre légion.


« Depuis les débuts, tu devrais savoir que cette légion, peut et sait œuvrer avec bien peu. Il regarda son environnement. Il ne pouvait espérer être plus prêt de son but. « Je suis là où je dois être, frère. »


L’autre grommela quelque chose d’incompréhensible. D’un geste il envoya sa garde affaiblir le lieutenant-commandeur. Ce dernier les accueilli à jolis coups de marteau ascendants et latéraux. Les guerriers volèrent une fois de plus. Ils rejoignirent les rangs des cadavres rougissant déjà le sol d’obsidienne.


Quand il n’en resta plus un seul debout, et que les combats autour cessèrent, il ne resta plus que l’écho des pistons hydrauliques des Dreadnought, et leurs voix à tous les deux.


« Je reconnais que tu es un bon guerrier. En cela, jamais je n’ai douté. Il est triste de savoir que de bons éléments prennent de mauvaises directions par la faute d’idéaux mal placés et d’errements concernant leur loyauté.


« Je n’ai jamais fauté. Je n’ai jamais été plus lucide que le jour où j’ai choisi de rompre avec le reste de la légion. Et je mourrai avec l’idée que je me serai dressé contre notre père et toute cette démence. »


Ekos Torar minauda, son arme tourné vers le sol, ses deux mains reposant dessus.


« Peut-être bien. Une chose est sûre, tu vas mourir, cela est vrai. »


Tout à coup, le vox de son homologue crachota. Bazilleuck Eunam n’en montra rien, demeurant stoïque, immobile. Il retira son casque délicatement afin que tous puissent bien le voir une dernière fois. Un sourire se lisait sur son visage buriné. Un sourire qui perturba son ancien frère.


« Qu’est ce qui peut bien te faire rire en pareil instant? La mort s’impatiente-t-elle à ce point ?


« Il y a une chose de vrai que tu as dite, reprit-il ses mots. « Je vais mourir, ici, parmi vous, mes frères. Comme nous aurions dû tous mourir il y a déjà bien longtemps selon moi. »


Ekos Torar mit une seconde pour réaliser où voulait en venir son le Lieutenant-Commandeur.


« Que mijotes tu ? se rendit-il compte subitement en levant son propre marteau. « Qu’est-ce que tu as fait ? »


Il s’élança et se jeta sur Bazilleuck Eunam. Son coup de marteau l’envoya dans les bras de ses guerriers. Un autre l’expédia contre le châssis d’un de ces monstres imposants et surarmés de cinq mètres de haut. Celui-ci repoussa le lieutenant-commandeur.


Le sang coulait de ses lèvres, et il continuait pourtant de sourire. Une fois mis au sol, le Palatin de Fer se baissa et l’attrapa par le col de son armure.


« Je n’aime pas ce sourire. Dis-moi ce que tu trafiques ? »


D’un geste, il communiqua à ses troupes d’investiguer les alentours en quête de subterfuges potentiels.


« Je crois, mon frère, prononça Bazilleuck Eunam en écumant du sang, « qu’il est temps pour nous de rendre les armes, ne crois-tu pas ? »


Il lâcha son propre marteau, et la lance dont il ne s’était même pas servi. Une alarme retentit aussitôt derrière.


« Réacteurs principaux au point de rupture, prononçait une voix mécanique. « Destruction du vaisseau dans une minute et…


« Qu’espères-tu provoqué en faisant cela !? aboya l’autre par-dessus lui. « Je suis un loyal fils de Perturabo ! et mon destin ne saurait être compromis par toi, avorton. Mon destin est à ses côtés !


« Le temps de la légion est fini. Fais-toi une raison. Il attrapa son casque et frappa la tête Ekos Torar qui chancela. « Maitre Tubari, si vous m’entendez, maintenant ! »


 
Dans la nacelle avec laquelle avaient réussi à fuir le maitre magos et le reste de sa suite, non sans mal à travers les coursives de la barge de bataille dont il connaissait le schéma par cœur, il entendit l’ordre être émis.


Parvenu à bonne distance, le magos jeta un dernier coup d’œil par le hublot. Il entra une série de chiffres, une énième combinaison, laquelle enclencha la montée exponentielle des réacteurs.


En l’espace d’une seconde, la barge de bataille Fury of Iron et tous ceux à bord disparurent à jamais dans le maelstrom résultant.


Sa mission accomplie en hommage au Lieutenant –commandeur, une nouvelle commençait dès à présent. Mais pour cela, il lui fallait se rendre sur un autre vaisseau, en convint Tubari. Et balayant l’horizon, il savait qu’il en trouverait un.

 
Des cris, des pleurs, des hurlements et des tirs. Une cacophonie bienvenue, un mélange de sons savoureux aux oreilles de celui qui reprenait les rennes de son bâtiment.


Karss Zaltar avait traversé une partie de la barge de bataille pour se rendre ici, là où lui avait-on transmis, les combats étaient les plus âpres, les plus violents. Il avait vu dans sa progression les nombreux corps ennemis et alliés joncher le sol de son vaisseau. Cela le motiva davantage quant à sa confrontation prochaine avec ses adversaires.


Une fois qu’il eut passé le sas et qu’il eut pris à droite à la fourche, il observa le spectacle. Il n’était pas terminé, et le capitaine de la 18^ème vit le dernier instant de gloire de son frère, le capitaine Frasen, avant de mourir de ce colossale guerrier de la IV par une mine.


Son épée dentelée glissa le long de son avant-bras et sa main serra fermement le manche. Son tour allait bientôt arriver.


Le guerrier de fer en finissait avec les combattants de la 107^ème, mais même un guerrier aussi fort et intelligent savait qu’il fallait se replier. Cela aurait été plus intelligent en tout cas, jugea Karss Zaltar.


Une brume ambiante avait pris place en ces lieux, et ce depuis déjà un moment, avait noté le Night Lords. Elle ne facilitait en rien les combats, mais un guerrier de la VIII savait faire de son environnement un élément crucial dans la bataille. Surtout l’obscurité et les nuages de particules, de toxines.


Le guerrier en armure Terminator rebroussait chemin seul, les derniers combattants de la 107^ème le harcelant. Karss Zaltar l’observa à l’œuvre. Il écartait aisément ses adversaires. Il se battait bien.


Or, quand il ne fut plus qu’à quelques pas du commandant Night Lords, le guerrier s’arrêta. Les autres en firent de même quand ils comprirent qui se tenait devant eux.


D’un signe de tête, le Dépeceur ordonna à ses guerriers de ne pas intervenir. Il ôta son casque à son tour, de sorte que l’autre puisse le voir aussi. Délicatement, lentement, atrocement long, il écarta les bras, et salua le guerrier de la IV.


Ce guerrier était fatigué, mais encore capable d’infliger bien des blessures. Et il avait envie de faire mal, de tuer pour assouvir une vengeance, personnelle peut-être ? ou pour tout le mal engendré à ses frères ? à la galaxie encore, qui savait ?


Il chargea donc, ses armes levées, et se rua sur le capitaine ennemi qui l’attendait.


Le Dépeceur n’eut qu’à s’écarter d’un pas sur le côté. Il frappa d’un coup ascendant de sa longue lame les bras du guerrier, lequel eut un hoquet de surprise. Son regard se figea alors à jamais lorsque le coup suivant, descendant celui-ci, fit rouler la tête du Terminator au sol.


Karss Zaltar renifla avec dédain, se retourna, et ses guerriers à sa suite, reprit la traque.


Ils étaient cette fois acculés par la masse d’ennemis qui se jetait sur eux depuis toutes les directions, ou presque. Ipanov Hoccard, le capitaine des survivants, découvrait pour la seconde fois le bâtiment adverse. Il connaissait les schémas des croiseurs et barges de bataille, et cela les aida grandement.


Lui et les siens se dirigeaient avec toute l’énergie qu’ils possédaient vers un accès non gardé à l’autre bout de la salle, pour l’instant encore, avec pour but de remonter les ponts.


Néanmoins, après être tous passés par l’entrée de fortune et qu’ils furent au moins au milieu de la vaste salle voutée - une autre que le Hall des Trépassés - les guerriers durent se frayer un chemin en slalomant bien souvent et en passant d’un couvert à un autre au travers des tirs ennemis.


Le cordon composé d’Iron Warrior et de loups traversait en courant la pièce richement ornementée, pourvue de multiples balcons d’où avaient pris position des escouades de soutien, lesquelles ne manquaient pas de leur faire savoir qu’elles étaient là.


On avait abandonné l’atmosphère chargée en particules présente dans les couloirs et sections précédentes. Tous dorénavant avaient revêtu leur heaume. Allié comme ennemi. Et il était temps.


Des tirs de canons laser et de bolters lourds créèrent des trous béants dans les murs et le sol. Pas un couvert n’était laissé au hasard. Les intrus ne devaient compter que sur leur génie et leur chance.


Les Night Lords se jetaient avec frénésie et avidité sur le contingent de la IV. Ils bondissaient tels des lions affamés sur leurs proies. Les combats au corps à corps étaient brutaux, d’une violence inouïe. Un frère de bataille tombait, emportant un combattant de la VIII avec lui. Un Night Lords répondait en abattant sa lame crochue et abattait un autre Iron Warrior.


A chaque seconde, à chaque mètre parcouru, un énième rescapé s’écroulait. Ipanov Hoccard fulminait. La haine distillait ses sens. Ils en étaient là. On était venus les chercher, ce qui témoignait du courage et de la ténacité exemplaire des guerriers de fer. Et pourtant, ils se retrouvaient une fois de plus traqués. Ils n’en auraient pour sûr, plus pour très longtemps à ce rythme, il le savait.


Les survivants arrivèrent au niveau du sas non défendu, peut être volontairement. Lorsqu’ils y parvinrent, un duo d’Iron Warrior à la dérive dans les méandres de la barge de bataille se présenta. Ils eurent à peine le temps de saluer leur supérieur, ravi de tomber sur des troupes alliées, qu’ils disparurent tous deux sous une avalanche de bolts, avant de finir calcinés par un lance-flammes.


Du sas émergea aussitôt de nouveaux ennemis, raillant leurs adversaires, dont tout espoir de sortir d’ici s’envolait. Ipanov Hoccard était persuadé que cela les réjouissait. La VIII devait prendre en cet instant un plaisir malsain de les voir errer et chercher une quelconque issue inexistante.


« Avec moi ! s’époumona le capitaine. « Reculons ! »


Des adversaires, il y en avait dans leur dos, sur leurs flancs droit et gauche. Et maintenant en face. Ces derniers, postés en groupes de combat, avançaient en masse, usant de tout l’espace autour d’eux pour mieux cerner leurs proies. Certains d’entre eux tombaient sous les coups de masses, ainsi que de lames, quand ce n’était pas dû aux bolts soigneusement logés dans leurs armures profanes.


Tout à coup, il y eut une charge de boucliers ennemie. Cette dernière n’épargna pas le frère à côté du capitaine. D’un coup de lame, celui-ci tomba à genoux, avant que la pointe ne traverse le poitrail. Danokall, tout proche, ayant assisté à la scène, joua des épaules et percuta de plein fouet l’assassin.  L’autre, pris au dépourvu dans cette mêlée rougeoyante, fut littéralement soulevé du sol et collé contre une colonne. Le War Hounds prit un malin plaisir lui aussi, et broya le gorgerin de son ennemi avant de le lâcher, inerte, et de passer au suivant.


Les lames et les bolters claquaient et crépitaient dans l’espace. Des étincelles apparaissaient aussi vite qu’elles disparaissaient. Des corps innombrables une fois encore jonchaient le sol dallé. En regardant autour de soi, on se demandait ce qu’il y avait finalement de plus macabre entre les fétiches ostentatoires des propriétaires à bord, et tous ces frères entrelacés à ses pieds ?


Ipanov Hoccard baissa la tête à temps, au moment où une masse s’écrasait contre un mur. Il expédia d’un coup d’épaule puis de botte son ennemi dans les bras de Craxus, lequel était en meilleure forme qu’en cellule, cela grâce à l’aide inestimable et inespérée de l’apothicaire Hebor.


Craxus, cet autre géant parmi eux en dehors de Brugwoll des Mentons Rouges et du Dépossédé, mit un terme à ce félon de trois bolter dans le casque.


Tandis que l’ennemi se ruait sur eux avec sauvagerie, le capitaine Iron Warrior leva la tête, et dut user de tout son savoir-faire pour éviter au mieux les tirs venus d’au-dessus.


Il voyait les trois loups de Fenris rendre coup pour coup à leurs anciens frères, hululant et crachant au visage des Night Lords en langue des Routs. L’un d’eux, ce devait être Kroma le Briseur, il n’en était pas bien sûr, prit appui sur un couvert et sauta sur un balcon. Dans un cri de rage, ce dernier s’arc-bouta à sa prise, et perpétra un massacre là-haut, il en était certain. Or, comme toute chose, rien n’était fait pour durer, et en l’espace de quelques secondes, deux silhouettes chutèrent et s’écrasèrent au milieu des combats, indistincts et confondus parmi les morts.
Ipanov Hoccard entendit quelques part les deux loups restant hurler de haine et de colère. Tous redoublèrent d’intensité dans leurs attaques.


C’est à cet instant précis qu’une alarme retentit, comme celle des baies d’embarquement lorsque les boucliers étaient levés et annonçaient la perte de gravité dans les hangars. Accompagné de ce son strident, un gyrophare tournoya, balayant la vaste pièce de ses faisceaux rouges.


Les Iron Warrior levèrent la tête. Au-dessus d’eux, une trappe s’ouvrait, révélant alors une lumière vive et chaude. Les cœurs s’emballèrent à nouveau avec l’espoir que cette issue serait la leur.


Hélas, comme ils le redoutaient tous, la lumière n’annonçait en rien leur exfiltration pour les ponts supérieurs, mais bien une nouvelle menace dont ils se seraient passés.


Karss Zaltar observait. Non, il commençait à admirer le travail. Son ex bras droit, Kyriss, lequel avait été réprimandé plus tôt, faisait un travail remarquable jusqu’ici, devait concéder le capitaine de la 18^ème.
Le Dépeceur enjambait les gravats suite à l’explosion du mur par les intrus. Il marchait d’un pas ample, et contemplatif à souhait. Ses guerriers, ses nobles guerriers issus du monde sans soleil pour la majeure partie, progressaient à ses côtés, aussi fiers que s’ils s’étaient tenus aux côtés de leur père Hante la Nuit.


L’odeur de poudre, quand ce n’était pas celui du sang répandu, emplissait cette chambre, devenue un véritable piège pour leurs opposants. Le goût atteignit les lèvres et la langue de Karss Zaltar qui en fut enivré un bref instant.
Il bomba le torse, fit quelques moulinés de sa lame, et regarda les prisonniers et leurs sauveteurs faire machine arrière, tels des chiens égarés. Il ne les sous estimait pas, loin de là. Ils étaient des Astartes eux aussi, et il savait qu’un chien acculé, poussé dans ses retranchements, pouvait se montrer parfois plein de surprises. Ceci dit, il doutait sincèrement qu’avec d’aussi maigres ressources ils parviennent à quoi que ce soit.


Il s’avança au milieu de la fusillade explosive qui sévissait. Il leva la tête et observa les balcons en proie aux tirs de suppression des Iron Warrior. Il souriait. Que pouvaient bien espérer leurs adversaires de toute manière ? l’issue était connue d’avance.


Un guerrier de la IV, rebroussant chemin afin de trouver une issue, fut embroché par un frère déchu en armure de nuit. Le Night Lords murmura comme quelque chose à l’oreille du guerrier avant que ce dernier ne tombe.
Beaucoup de scènes similaires se répétaient dans la vaste salle. Beaucoup de duels dont l’issue fatale était connue elle aussi.


Karss Zaltar vit un loup de Fenris bondir pied en avant sur une colonnade brisée. Il y prit appui, et rugit comme le fier loup qu’il devait se prendre. Il brandit sa hache restante, et grâce à sa vitesse, malgré les blessures qui lui incombaient, parvint à s’accrocher à une des terrasses depuis lesquelles on les malmenait. Il rugit et en quelques mouvements peu harmonieux, fut sur ses adversaires. D’un coup de hache latéral, il rompit le Wyrd d’un de ses ennemis, la hache pourfendant l’armure de l’épaule à l’aine. Il évita les tirs de riposte du second tireur embusqué. Puis, il rugit une dernière fois avant de bondir sur ce dernier, l’emportant dans son élan. Tous deux passèrent par-dessus la balustrade et vinrent s’écraser près de huit mètres en dessous, les os et la tête brisés.


D’autres parmi eux tentèrent des attaques audacieuses, mais toutes se terminaient avec le même résultat.


Il vit Kyriss quelque part dans la poussière. Il parlait dans leur langue natale et invectivait ses troupes à terrasser leurs adversaires. Enfin, non pas ses troupes, mais les siennes. Ce dernier se prit à sourire à cette idée, et il laissa le lieutenant jouir de son statut momentané et de sa place de choix en cet instant. Après tout, pourquoi se salir les mains quand d’autres pouvaient remplir les besognes à votre place. Du moment qu’on lui laissait le chef de cette bande, cela lui allait.


Le lieutenant Night Lords brandit une épée. Il prononça quelque chose, et fondit sur les Iron Warrior qui les réceptionnèrent en hurlant à leur tour.  Le choc des lames et des armures était quelque chose d’agréable aux oreilles du capitaine de la 18^ème.


Un guerrier de la VIII fut soulevé du sol par plus gros que lui, et vint se briser contre une colonne. Son adversaire le souleva d’une main, les pieds hors du sol. Il serra, encore et encore, jusqu’à ce que le cou se brise. Puis il passa au suivant.


Karss Zaltar grogna quelque chose. Il s’avança d’un pas. Il vit Kyriss, ou un de ses homologues, difficile d’être sûr au milieu de la mêlée, frapper de son bouclier un autre adversaire.


Soudain, alors que l’ennemi se regroupait au centre de la salle, une vive lueur rouge se manifesta. Karss Zaltar sourit de plus belle en sachant pertinemment ce qui arrivait.

 
On peut dire ce que l’on veut de la VIII légion, mais il est cependant une chose qu’on ne peut leur retirer. Une chose pour laquelle elle est douée. Compétente. Une chose que tous ceux s’y étant frottés attesteraient. Cette chose se résume en un mot. Ou plutôt, en plusieurs mots pour n’en définir qu’un seul. La cruauté. La barbarie. Le sadisme. La perversion. La terreur.


A nul autre pareil, un guerrier de la VIII légion est un combattant émérite, doté d’une force d’égale mesure à celles de tous ses frères. Et pourtant, il émane toujours une chose qui leur est propre. Une chose qu’ils transportent avec eux comme leur ombre. Une chose connue de tous les frères des légions et des mortels les ayant ne serait-ce qu’entraperçus. Une chose difficilement descriptible quand on est mort.


Cette chose que les guerriers de cette légion distillent et vouent à leurs ennemis est un trait propre à leur personne. Comme encrée dans leur code génétique. C’est bien souvent par un aspect théâtral des choses elles-mêmes d’ailleurs, que les guerriers du Night Haunter affligent aux âmes mortels leurs tourments les plus sombres. Et quand elles ne sont plus, tout ce qu’il reste bien souvent quand ce ne sont pas des tronçons de corps, des macchabés écorchés vifs, éparpillés ou réunis, ce sont des visages. Des visages horriblement mutilés dont les traits et l’expression, quand ils sont encore visibles, sont les seules traces de cette chose que les Night Lords infligent.

La peur.


 
Pour ceux qui s’apprêtaient en cet instant à fondre sur leurs proies, sur ceux chez qui ils dissémineraient la peur au travers de la cruauté, la barbarie, le sadisme, la perversion et la terreur, on avait soigneusement et délicatement préparé ses lames, ses couteaux, et ses haches de combat. On avait pris le temps. Tout le temps nécessaire pour accomplir cet office.


En dessous de leur position, quelque vingt mètres plus bas, une bataille faisait rage. Des tirs, des hurlements et des explosions retentissaient dans tous les sens.


Fermement encrés avec leurs bottes limées en serres de vautours, l’unité de raptors du lieutenant Varphos attendait. Les guerriers pourvus de leurs paquetages dorsaux patientaient depuis un petit moment maintenant. Depuis suffisamment longtemps en tout cas pour entendre claquer les bolters ainsi que les chocs des lames sous l’énorme sas autour duquel ils étaient tous agglutinés.


Ils s’observaient, se jetaient des regards les uns les autres derrière leurs casques aux diodes rouges, parfois à la forme plus allongé. Ils étaient parés de serments de l’instant depuis bien longtemps illisibles, couverts de sang comme de crasse, quand ils n’étaient tout bonnement pas arrachés.


A leurs côtés se trouvait un monstre. Une machine de guerre toute faite d’adamantium, montée sur châssis. L’arme, bien plus grande qu’aucun de ceux présents, possédait une griffe surdimensionnée pour une machine de guerre tout aussi exubérante et ravageuse, tandis qu’un lance-missiles se trouvait sur l’autre bras. La machine était éveillée depuis un moment, mais ne disait mot. Tous savaient néanmoins qu’ils auraient eu tort d’imaginer cet engin inoffensif. Il émanait de cette arme redoutable une colère froide qui n’attendait qu’un ordre, qu’un moment bien précis pour ouvrir les yeux et se mettre en branle.


Les combats redoublaient d’intensité sous leurs pieds. Le rugissement des lames tronçonneuses raclant et creusant dans les armures puis les chaires et enfin les os étaient une sensation qui mettait les raptors hors d’eux.
Beaucoup commençaient à s’impatienter. Beaucoup craignaient de ne pouvoir rejoindre les combats à temps et prélever leurs tributs avant que le dernier ennemi ne soit mort.


« Calme, mes frères. Calme. Bientôt, vous verrez, articula le lieutenant Varphos lui-même parcouru de spasmes à cause de l’adrénaline. »


Il tourna la tête pour observer ses frères. Il distingua son sergent, Vorash, glousser et gratter les plaques du pont à l’aide de sa griffe sur une main. Ici dans l’obscurité la plus totale, leur élément à tous, Varphos imaginait les pensées de ses frères. Il se demandait quel tribut chacun d’eux pensait récolter. Quel trophée ils arboreraient prochainement.


Ce n’est pas tant qu’on cherchait à savoir qui rapporterait le plus beau trophée, mais au sein de la VIII, il était monnaie courante que de s’afficher de manière ostentatoire. Cette même raison poussait de fait chaque guerrier à se surmener pour montrer clairement aux yeux de ses pairs qu’il était un guerrier de valeur, émérite.


Or, comme bien souvent chez les Night Lords, on s’affrontait très vite pour peu de chose. Un regard comme un mot déplacé, quand ce n’était pas une parure au goût de son voisin.


Une lumière rouge s’enclencha soudain, accompagnée d’une alarme résonnant dans l’espace autour d’eux.


Ça y est, ça commençait. Les raptors enclenchèrent leurs paquetages dorsaux, ainsi que leurs armes de poing. Le Dreadnought se réveilla également, suspendu à des chaines énormes afin de le treuiller jusqu’en bas sans heurt. Ses deux bras remuèrent et s’activèrent. La griffe se ferma en un poing destructeur puis s’ouvrit de nouveau dans un éclat métallique.


« Très bien, mes frères, c’est le moment. Que chacun fasse ce qu’il sait faire de mieux ! rugit-il derrière son heaume. « Massacrez ! Mutilez ! Dévorez ! Récoltez ! »


L’instant d’après, le lieutenant se laissait tomber en avant comme un œuf, ses guerriers à sa suite, tout autour du géant d’adamantium. Le son produit par leurs paquetages dorsaux annonçait la fureur de leur attaque.


 
« A couvert, frères ! exhorta Ipanov Hoccard à l’attention de ses guerriers. »


Au-dessus d’eux, le bruit des turbines des réacteurs dorsaux emplit subitement l’air, lorsque des dizaines de guerriers ennemis se laissèrent tout bonnement tomber du plafond.


A travers la myriade de tirs croisés, la fumée ainsi que les explosions, il devenait difficile de discerner les choses clairement. L’atmosphère tamisée de la salle rendait d’ailleurs la tâche encore moins aisée.


« Qu’ils viennent ! qu’ils viennent ! hurlait Brugwoll des Mentons Rouges à l’attention de ce nouvel adversaire tombé du ciel. Sa hache de combat brandit en l’air, son autre main tapant contre son plastron, le Space Wolf se tenait sur un tronçon de colonnade effondrée à aboyer et rugir plus que de vraiment articuler. « Je montrerais à ces chiens galeux ce qu’il en coute de tuer un frère des Routs ! »


Un missile passa entre le guerrier et ses camarades autour, avant de venir exploser contre un buste de créature impie plus en hauteur, faisant voler cette dernière en éclats. Au même moment, le vrombissement terrible des paquetages dorsaux se fit plus intense à mesure que les Night Lords se rapprochaient. L’un d’eux, couinant et fusant droit sur le groupe en contre bas, percuta Brugwoll, ses bottes s’enfonçant profondément dans son armure d’hiver. Le guerrier de la VI encaissa le coup, mais perdit l’équilibre et partit en arrière, emportant le félon avec lui dans un corps à corps sauvage.


D’autres de ces mutins de la VIII s’en prirent ainsi à leurs anciens frères, tombant dans leur dos, seul, ou à plusieurs parfois, ne laissant aucune chance aux malheureux.


Les combats viraient au cauchemar, au sens figuré évidemment, pensait Ipanov, bien qu’il se demanda un instant si ce n’était pas justement ce que cherchaient à inspirer les combattants de la VIII.


Plusieurs de ses frères gisaient au sol, des guerriers dont on ne chanterait jamais les exploits. Des guerriers à qui on ne penserait jamais si l’on ne sortait pas d’ici vivant, même un seul d’entre eux. Mais pire dans tout ça, songeait Ipanov tout en tirant sur des cibles mouvantes vêtues d’armures de nuit derrière le voile de poussière, c’était qu’il ne connaissait pas le nom de ces frères tombés et venus les secourir lui et les siens. Il ne restait autour de lui, à portée d’identification visuelle en tout cas, plus que ceux dont il possédait les noms sur la langue.


Frère Brazipov se rua sur le raptor qui avait chuté sur Brugwoll. Il tenta de l’attraper, quand un autre Night Lord l’embrocha à son tour par derrière.


Brugwoll roulait au sol avec son adversaire dans un sens puis dans l’autre.


« Laisse-moi faire ! laisse-toi faire ! roucoulait frénétiquement le raptor derrière sa visière d’un air de psychopathe. « Ce sera rapide, promis ! »


Ils roulèrent de plus belle, lorsque le Space Wolve lui expédia un crochet, avant de lui arracher son casque.


« Tu ne représentes pas une menace pour moi, immonde créature ! explosa de colère le guerrier de Fenris. »


A ce moment précis, le meneur raptor, puisqu’il fut identifié comme tel malgré la profanation et la dégradation de son armure de bataille, fut soulevé du sol par la force colossale du guerrier entre ses bras, puis projeté en arrière. Hurlant de rage, le raptor se remit sur ses pieds et chargea à nouveau.


Le Space Wolve eut tout juste le temps de se saisir d’un bolter au sol près de lui et de presser la détente. Le tir traversa la visière et ressortit par l’arrière du casque. Le guerrier s’effondra de tout son poids dans sa course, à deux pas de Brugwoll. Affalé sur le dos, le guerrier avait une expression presque comique, niaise, avec ses gros yeux ronds.


Le temps ralentit considérablement pour lui le temps d’une seconde. Tout n’avait plus de sens. Même son appétit insatiable pour la guerre, la tuerie, en prenait un coup. Il voyait tous ces frères s’affronter et s’entre tuer. Il voyait des alliés et des ennemis tomber. Il voyait rouge. Le rouge du sang artériel entre ses mains gantées. Il voyait…


Une main le saisit subitement, puis une autre, avant qu’il ne réalise que la seconde écoulée avait permise à quelque chose d’affreusement perverti de descendre du pont au-dessus pour s’en prendre à eux.


Quand il réalisa le danger, Brugwoll était sur ses pieds à nouveau, à l’abri derrière un couvert. A sa gauche, Tormas Perce Œil, son dernier frère de meute, se tenait là à reprendre son souffle l’espace d’un instant avant de repartir de plus belle. Sur sa droite, Capone Zuvar, un lieutenant de ce capitaine qu’il était venu sauver. Entre ses mains, une hache de combat et un bolter. Il n’y réfléchit pas à deux fois.




Les cadavres s’agglutinaient. Les Night Lors prenait un plaisir malsain à surgir de toutes parts dans cette brume de poussière. Ils criaient et hurlaient, vociférant des insanités à leurs adversaires.


Les guerriers aux boucliers de Kyriss et Salatar Holl rendaient la vie dure aux guerriers d’en face. Le sol glissait du sang riche des défunts. Les coups pleuvaient autant que les insultes. Un grand guerrier, plus grand en tout cas que ses semblables, donnait lui aussi du fil à retordre aux Night Lords. C’était le même qui envoyait dans les airs voler leurs frères.


Kyriss le vit. Il s’arrangea pour s’approcher le mieux possible sans se faire remarquer ni même toucher par l’ennemi. Il passa derrière ses frères en formation, poussant et grognant sous l’effort. Un guerrier de la XII leur en faisait voir également. Kyriss se faufila entre d’autres de ses frères, puis observa un instant. Sa proie était là. Juste à trois mètres de lui. Le guerrier martelait de coups de poing un membre de sa compagnie, la malchance ou la témérité ayant eu raison de lui.


Soudain furieux, le lieutenant Night Lords vit son homologue de frère Salatar Holl passer sa lame dans l’armure du guerrier. Ce dernier grogna. Salatar Holl le frappa de la botte, l’envoya s’écraser au sol sur plusieurs cadavres. Il souriait. Ô que oui Kyriss savait son frère sourire de cette situation. Son frère allait passait au fil de l’épée une proie importante et en faire son trophée. Il ne pouvait laisser cela advenir. C’en était hors de question. Kyriss inspira et chargea alors, poussant ses frères au passage. Il brandit sa propre lame et se mit à hurler de haine à l’encontre de son homologue, faisant même fi des tirs dirigés dans sa direction.


Hélas, au moment où le coup allait s’abattre, c’était déjà trop tard. Salatar Holl décapita son adversaire d’un geste fluide. Exultant, le guerrier récupéra la tête au sol et sourit, comme Kyriss s’y était attendu. Mais ce sourire ne dura pas. Par chance, le lieutenant Salatar Holl disparut la seconde suivante dans une brume écarlate. Le bras tenant la tête du défunt Iron Warrior tomba au sol, avant que la tête ne soit pulvérisée par plusieurs bolt à bout portant par le capitaine de la IV.


Kyriss serra les dents et se jeta littéralement derrière un couvert, tandis que le capitaine ennemi dirigeait sa colère contre lui et ses frères.


Deux guerriers en armure de fer vinrent récupérer le corps sans tête de leur défunt frère, alors que le meneur adverse les couvrait.


Kyriss tourna la tête un instant depuis là où il se terrait, tandis que des tirs ricochaient près de lui. Il observa le théâtre d’opération d’un rapide coup d’œil. Le nombre d’ennemis se réduisait à vue d’œil. Une poignée, tout au plus. C’en serait vite fini.


Alors même que cette pensée se formulait dans son esprit, ce guerrier à l’armure bleue et blanc maculée de sang repoussa en arrière trois de ses frères. Il hurlait et chacun de ses coups creusait des sillons dans les armures. Du sang coulait à foison. Un frère tomba, le torse presque ouvert en deux. Un autre perdit une jambe à hauteur de la cuisse, avant de finir sans tête. Et le dernier avait encore un avenir incertain.


Kyriss à cet instant ne savait plus trop s’il fallait rire ou considérer cet élément comme une menace prioritaire. Car si rien n’était fait, ce n’était pas des guerriers de fer dont il allait falloir se soucier, mais bien de cet individu.


Dès lors, Kyriss planifiait la mise à mort de ce guerrier singulier. Il échafaudait en cet instant la manière et le moment où ils se rencontreraient et quand il lui ôterait la tête des épaules. Or, un rapide coup d’œil à son propre capitaine plus en retrait des combats, à observer la bataille, lui rappela qu’il avait un autre compte à régler.

 
Space Marine, membres du clergé de Mars, et tout membre d’équipage confondu se trouvaient là. On provenait de toutes les directions avec un seul but. Les mortels avaient pour ordre de stopper l’ascension du groupe d’Astartes ennemi vers la passerelle. Or, la panique et le chaos avaient empli le cœur de ces derniers, et beaucoup d’entre eux butèrent évidement sur l’ordre donné. Là où certains préféraient discuter les ordres et se voir occire sur le champ, d’autres voyaient une libération à se jeter sur les Iron Warrior.


Nombre d’entre eux tombèrent alors, fauchés par leurs maitres, abrégeant ainsi leurs souffrances avant une vie entière promise à la servitude de psychopathes.


On courait vite au sein du groupe de rescapés. Les effigies grotesques et terrorisantes de créatures dressées un peu partout sur leur chemin leur rappelaient ô combien ils se trouvaient en un lieu profane, bien loin des idéaux et valeurs portés par l’Imperium ou le code Astartes lui-même.


Plus le groupe avançait, plus le sang coulait. Sur les murs d’abord, pour finir en petits torrents au sol au point de rendre ce dernier glissant. Les morts jonchaient les coursives conduisant à la passerelle. Les blessés eux, pour ceux qui le pouvaient, venaient s’adosser aux murs, et de leur souffle court, observaient dans leurs derniers instants le fracas des armes et des armures.
Ils voyaient ces guerriers, ces transhumains que l’Imperium et l’Empereur avaient créés, s’adonner au meilleur d’eux même. La tuerie. La boucherie. Le massacre. Les Night Lords ne faisaient pas exception, loin de là. Et ils ne firent pas de quartiers à leurs membres d’équipage quand ceux-là fuyaient.


Il arrivait néanmoins, ceci plus d’une fois, que dans leur ascension, le groupe de survivants enjoigne l’équipage à faire machine arrière, afin de se réfugier au stratagium. Peut-être concevait-on alors qu’il n’y avait pas que du mauvais chez tous les Astartes, ou qu’il y avait encore une chance, minime soit-elle, pour qu’ils s’en sortent.
Et puis il y avait ceux qui tenaient, fermement encrés dans leurs bottes et dans leur devoir envers la légion pour mourir dignement, pensaient-ils. Comme si leurs maitres en avaient seulement quelque chose à faire.


Des skitarris se manifestèrent à une intersection, et ce fut le sergent Timalt Verosen qui lâcha son dernier souffle sous les yeux de ses frères las. On ne prit pas même le temps de récupérer son patrimoine génétique. L’apothicaire Hébor était aussitôt emporté par ses frères. Tant pis si certains tombaient, du moment que la majorité atteignait l’objectif. Ils avaient l’habitude, eux de la IV. Eux les laissés pour compte, ceux que l’on envoyait faire le sale travail. Les oubliés des fronts lointains. On savait ce que c’était que de perdre un frère dans la boue et le sang. Alors ils poursuivirent leur route.


Dans leur dos, une nué de raptors courait et bondissait grâce à leurs réacteurs dorsaux. Le vrombissement de ces derniers faisant un bruit épouvantable en plus de la sirène d’alarme retentissant depuis le début de l’abordage.
Au milieu de cette vague bleue marine, un guerrier en armure Terminator marchait à pas ample. Il tenait une épée dentelée, capable de déchirer les armures et les chairs.


Ipanov Hoccard risqua un regard par-dessus son épaule. Il le reconnaissait. C’était ce capitaine ennemi, ce Karss Zaltar. Voilà qu’il venait enfin. Pour eux. Pour lui.


Non pas qu’il souhaitait se mesurer à lui, ce que le Night Lords espérait vivement, mais il savait qu’une fois sur la passerelle il pourrait commander à tout le vaisseau. Et il avait sa petite idée pour se défaire de la VIII.


« La passerelle est droit devant, mes frères ! s’époumonait Ipanov Hoccard. »


A ses côtés on frappait, on tirait et on tombait. Les Night Lords jaillissaient de toutes parts. Des cloisons dissimulées se révélaient soudainement et des guerriers tombaient sur le groupe de fuyards.


Les cris de panique et les hurlements issus d’une centaine de gorges confondues attaquaient les oreilles de tout le monde.


En face, à quelques dizaines de mètres, après une progression longue de plusieurs minutes dans le Twilight of Angels, on discernait enfin la passerelle. Et sans surprise, cette dernière était tenue par des escouades armées.


On fulminait parmi les survivants, mais on se surpassait aussi.


« Nous faisons bloc jusqu’au bout, frères ! hurlait le capitaine Iron Warrior. « Pour la IV ! pour tous les nobles combattants de Terra et de l’Imperium. »


Ses frères rugirent leur assentiment à ses côtés, et en une masse compacte de space marine de trois légions différentes, on baissa ses bolters au niveau du bassin telle une phalange, puis on ouvrit le feu.


Les guerriers en face tombèrent comme des quilles dans l’entrebâillement du sas du stratagium. Arrivé à vingt mètres, Tormas Perce Œil abandonna toute retenue, même son bolter, et se rua sur l’ennemi en rugissant. Il sauta sur le premier venu, et frappa de son poignard la lentille du casque du guerrier de la nuit. Il bondit sur le suivant tel un loup géant, trop rapide et brutale pour l’arrêter ou faire la différence. Il lui arracha son heaume et mordit profondément dans le cou. Mais il y avait du monde, et seul il fatigua. Il fut pris au dépourvu lorsqu’une lame le traversa par le flanc. Il cria de douleur et massacra son agresseur. Un autre lui planta sa dague de combat dans le dos. Un autre dans l’épaule. Encore un dans le ventre. Tormas Perce Œil, tout sanguinolent, demeura immobile, sa fourrure rougie de son sang comme de celui de ses adversaires. L’instant d’après, tous les Night Lords s’y donnèrent à cœur joie.


Voyant cela, Brugwoll redoubla d’énergie pour pourfendre chacun des assassins de son défunt frère de meute. Et il ne le fit pas seul. Danokall, blessé mais pas terrassé, lui porta assistance dans cette épreuve. Harrix et Hébor, côte à côte, s’entre aidaient mutuellement.


Harrix s’était fait un devoir et un point d’honneur depuis la confection de sa jambe bionique, à protéger leur dernier apothicaire et son ami. Sans parler du peu d’entre eux qu’il restait, et dont le matériel génétique de la compagnie reposée dans ses tubes et besaces à sa ceinture.


« Laissez les mortels ! aboyait Ipanov, « occupez-vous de nous trouver le point de Mandeville le plus proche. Direction Terra ! »


Hébor et Harrix se mirent à la tâche, rompant parfois le fil de quelques mortels insouciants venus tenter de les interrompre.


Le stratagium était vaste. Des centaines et des centaines de personnes œuvraient ici en cet instant. En dessous d’eux, un nombre incalculable de terrasses s’étendaient. Au-dessus et tout autour, un nombre tout aussi important de balcons et de stations. La plupart des serviteurs étaient reliaient à leur poste, et ne tournèrent même pas la tête pour voir de qui il s’agissait, ou ce qui pouvait bien se passer.


Le capitaine Iron Warrior, un des derniers à bientôt franchir le sas, voyait arriver la horde ennemie se dandinant, claudicant, se poussant ou se bagarrant pour avoir un morceau de choix une fois sur la passerelle. Il voyait Karss Zaltar progressait. Il n’était plus bien loin.


Quelque chose quelque part dans sa tête lui disait qu’il ne sortirait pas d’ici vivant. Que quelque chose comme un ultime affrontement était nécessaire avant que cette histoire ne se termine. Comme si par devoir ou honneur peut-être, il se devait de se confronter à cet impitoyable guerrier.


Quand son idée de mettre fin à tout ça lui revint subitement, il n’hésita pas un seul instant. Il poussa les derniers d’entre eux sur la passerelle, et brisa le panneau de commandes contre le mur. Les portes se fermèrent aussitôt, sectionnant littéralement en deux un raptor un peu trop téméraire.


On se retourna derrière le sas, frappant et hurlant d’incompréhension.


« Que fait-il ?! est-il devenu fou ? s’exclama Danokall reposant contre la cloison à côté du sas, et reprenant son souffle. »


Brugwoll frappa de sa hache contre le sas afin de l’ouvrir. Il pourrait y parvenir, peut-être, si seulement ils avaient eu tout le temps pour cela, et si ça n’avait pas été les portes blindées d’un stratagium.


« Hébor, prononça Ipanov par le biais du communicateur de son casque, dans les secondes qu’il lui restait. « Je vous donne l’ordre d’expurger ce vaisseau à compter de maintenant. Déclenchez le compte à rebours. Isoler seulement la salle des machines, des réacteurs, du champ de Geller, ainsi que de la passerelle. Vous devriez être en paix jusqu’à atteindre le système de Sol.


« Capitaine ! que dites-vous ! nous n’allons pas vous tuer pour nous permettre de nous en sortir ! nous survivons tous ou pas du tout.


« Ecoutez-moi ! il ne me reste plus que quelques instants. Je veux que vous fassiez cela pour moi. Pour nous tous. En ouvrant les sas extérieurs, tout l’air à l’intérieur du bâtiment exceptée les zones indiquées, sera expulsé dans le vide. Tous ceux qui ne se trouveront pas dans une des chambres protégées, mourront gelés. »


Plus rien. Des crépitements et des parasites.


« Ce que vous demandez capitaine…


« …est un ordre à exécuter, frère apothicaire. Vous continuerez de vivre et de faire perdurer la vie. Vous sauverez notre compagnie. Et avec les autres, au nom de l’Empereur, vous les ramènerez sur Terra. »


Hébor allait répondre quelque chose, quand une voix se manifesta dans les hauts parleurs. Harrix qui n’avait pas lâcher du regard son frère, entendit aussi. Tous l’entendirent.


« Attention. Attention. Saut dans l’Immaterium imminent. Attention. Atten…


« Qu’est-ce que c’est que ça ?! s’emporta Harrix. Il tourna la tête vers un membre d’équipage. « Toi, qu’est-ce que ça veut dire ? nous n’avons pas encore choisi de destination !


« Une séquence a déjà été planifiée par le commandant, seigneur ! on ne peut pas revenir dessus. Ça nous prendrait bien trop de temps !


« Et nous n’en avons pas ! l’interrompit Harrix sur le point de lui écraser la tête.


« Je vous en supplie ! »


Hébor retint le geste de son frère. Il devait se résigner. Ils n’auraient jamais le temps de relancer une nouvelle séquence. Harrix partit en courant vers le sas ou Danokall et Brugwoll s’acharnaient dessus.


« Capitaine. Capitaine ? réitéra Hébor. Mais plus rien. « Très bien. Si c’est cela que vous voulez, dans ce cas j’honorerais votre mémoire avec ce dernier ordre. »


L’apothicaire entreprit avec l’aide de subordonnés de la passerelle, d’exécuter l’ordre du capitaine. Bien que tous les mortels survivants - réfugiés sur les terrasses et balcons - s’étaient regardés un instant, se demandant si cet ordre relevait d’un acte de folie ou purement désespéré, ils firent comme on leur disait.


De l’autre côté du sas, quelques secondes s’étaient écoulées, et Ipanov ne demeurait tout compte fait pas seul. Son bras droit de la 2^nde compagnie se redressait parmi les cadavres. Visiblement Faum Dravell avait tenu à rendre gorge jusqu’au bout.


« Si tu avais cru me laisser comme ça, c’est un pari manqué. »


Le capitaine sourit. Il était heureux de combattre pour la dernière fois avec son ami, et de tomber à ses côtés.


Une voix émana en face d’eux, non pas celle des hauts parleurs au-dessus de leurs têtes, mais bel et bien celle du commandant adverse qui les apostrophait.


« J’ai comme l’impression que tout s’arrête là pour vous. C’est un aller simple. »


Les deux Iron Warrior se regardèrent et sourirent.


« Ces portes ne résisteront pas longtemps, vous savez, même après votre départ, mes frères. »


Toute la horde s’était arrêtée et attendait impatiemment et avec avidité qu’on leur donnât l’ordre de déchiqueter ces deux avortons souillant de leur simple présence leur vaisseau.


Mais pas pour le lieutenant Varphos qui ne put se contenir davantage. Il s’accroupit et enclencha son réacteur dorsal. Tel une fusée, il partit sur Faum Dravell qui percuta le sas derrière eux. Le raptor malmena l’Iron Warrior à coups de griffe et de lame. Il le défigura et creusa dans les chairs. Faum Dravell ne cria pas une seule fois. A la fin, il sortit une grenade à fragmentation et l’enfonça dans la grille faciale du casque de son adversaire.


« Tiens, mange ça, charognard ! »


L’autre fit de gros yeux derrière son heaume.


L’explosion envoya en l’air des morceaux d’armure et des membres en tous sens. Ipanov se situait assez loin pour subir quelque dégât que ce soit. Néanmoins la mort peu glorieuse de son ami l’atteignit terriblement. Il serra ses armes un peu plus.


« De toute évidence, aucun de nos frères ne mesurait vraiment le prix de la gloire. A n’en point douter. Ce sont des guerriers tels que nous qui façonnent la galaxie, déclarait Karss Zaltar. « Or, contrairement à toi, je dois être un peu égoïste. Je n’aime pas partager. Encore moins la gloire. Et depuis le début de toute cette opération, t’avoir rencontré est certainement la plus grande gloire qu’il m’ait été donnée d’atteindre un jour. Et ce jour est arrivé. »


Sa lame dentelée glissa le long de son avant-bras, et il entreprit d’avancer seul.


En parallèle, la voix dans les hauts parleurs continuait d’annoncer le saut imminent dans le Warp. Ce Karss Zaltar ne semblait pas le moins du monde intriguait par cette nouvelle, songeait Ipanov Hoccard.


« Tu te demandes sans doute où nous allons nous translater ? J’aimerais te dire que c’est un endroit terrible, où le sang est en train de couler et où les serments brûlent. Un lieu d’où sortira des cendres de ce bûcher nécessaire, quelque chose de nouveau. De grandiose. De divin ! »


Ipanov en avait assez entendu. Il s’élança et leva ses armes. L’autre y répondit en hurlant à pleine gorge. Ils croisèrent le fer, à nouveau, toujours dans des passes d’armes peu élégantes, avec pour assemblée, des morts et des assassins.


« Cela aura pris le temps qu’il faut, je l’avoue, mais le résultat est là. Nous nous retrouvons, et l’un de nous va mourir. 


« Ou peut-être bien tous les deux, répondit à cela Ipanov. »


Ils se battaient comme les deux fiers Astartes qu’ils étaient. Des guerriers qui, si leur légion respective n’avait pas fait défection à l’Imperium, aurait connu une gloire éternelle, qui sait.


« Attention. Attention. Saut Warp imminent, prononçait la voix sans discontinuer. »


Karss Zaltar souriait. Pourtant, curieusement presque, la seconde suivante son sourire disparut. Une alarme stridente, différente encore de la précédente, se répercuta dans le couloir et par extension dans toute la barge de bataille. Tous levèrent la tête.


« Purge du bâtiment lancée. Veillez à vous munir du matériel nécessaire en zone sans gravité. Veillez à être à l’abri lors de la purge. Je répète. Purge du bât… »


Cette fois, c’était au tour d’Ipanov Hoccard de sourire.


« Qu’as-tu fait !? s’envenima Karss Zaltar en révélant ses dents limées. »


Mais aucune réponse ne parvint aux oreilles de qui que ce soit, car subitement les cloisons furent expulsées de leur logement sous la pression. L’air disparut, aspirée par les conduites et recraché dans le vide. Très vite, tout le monde se retrouva emporté, aspiré, parfois sur de longs mètres, avant de se mettre à flotter dans le couloir.


Ceux qui eurent le temps de mettre leur casque survécurent un peu plus longtemps. Quant aux autres, c’était là la dernière chose à laquelle on s’était attendu. Mourir asphyxié et gelé dans son propre vaisseau.


Les Night Lords devinrent encore plus pâle qu’ils ne l’étaient. Les mains à leur cou, certains cherchaient de l’air inexistant. D’autres encore arrachaient le casque de leurs camarades dans une effusion de sang. Tout était bon en cet instant pour rappeler aux yeux de tous, quelle engeance la VIII était.


Ipanov, son casque à présent sur la tête, observait ce sombre spectacle de ses yeux lourds et fatigués. Il voyait ces animaux s’entre tuaient encore, même au bord de la mort. Il était satisfait d’être parvenu jusque-là. Il savait que ses frères défunts seraient fiers de ses exploits. Il repensait au commandant Bazilleuck Eunam qu’il n’aura plus jamais revu depuis le premier abordage. Il repensait à Céleste Rugor le centurion vétéran. Il pensait à Capone Zuvar et à Faum Dravell. Il pensait à tous les autres.


Bientôt il les rejoindrait. De ça il en était certain, car il n’en avait plus pour très longtemps.  Ses cœurs finiraient par s’arrêter. Son métabolisme transhumain était conçu pour résister à de tels extrêmes. Pas indéfiniment, mais un moment. Or, il n’y avait aucune chance qu’il s’en sorte. Le trajet Warp allait s’effectuer d’un instant à l’autre et il mourrait.


Tandis que les corps cessaient de remuer petit à petit, il observait Karss Zaltar cherchant à fuir dans cette pagaille. Ipanov ne chercha pas à lui courir après, et inversement, son adversaire avait plus important à faire que se préoccuper d’un futur cadavre.


Alors, sa mission accompli, Ipanov ferma les yeux en pensant à ses frères derrière le sas, à qui il donnait une chance de vivre et de poursuivre les combats.  Maintenant, il s’agissait d’attendre son heure.





 Le commandant du Twilight of Angels cherchait une échappatoire. Cependant, il n’alla pas très loin lorsqu’une silhouette se présenta face à lui dans l’obscurité perturbée par l’éclairage rougeoyant des lumiglobes. Plus petite, à la livrée de la VIII, elle tenait une dague de combat à la main.


« Kyriss ? prononça surpris Karss Zaltar derrière son casque. »


L’autre lui enfonça la lame dans son gorgerin et retira lentement la lame. Kyriss resta là un moment à regarder son supérieur s’étouffer dans son propre sang, et se vider. Il resta là le temps nécessaire afin de s’assurer de la mort de son commandant, des gouttes de sang perlant l’espace autour d’eux.


« J’aurai suivi vos préceptes jusqu’au bout, monseigneur. Il faut voir loin si on veut asseoir ses positions. »


Puis, quelques instants plus tard, le Twilight of Angels se translata.