[Lettres de Sang 8] "L'Empereur protège"

L'empereur protège

L'aube commençait à distiller sa teinte dorée à travers ce ciel encrassé par les gaz de combats, il respirait péniblement derrière son respirateur, tentant de reprendre un souffle voué à s'éteindre. Accroupis derrière un pilier ravagé par la mitraille adverse, il observait stoïquement la scène. Les ombres ennemies se faufilaient vers leur position mise à mal. La perspective d'une curée vengeresse donnait à ces chiens une audace répugnante. Le massacre avait duré toute la nuit. L'approvisionnement en munitions avait cessé il y à plus de deux heures, le laissant perplexe quant à l'état des lignes arrières. Plus aucune communication ni réponse n'était parvenue à son escouade en perdition. Son unité et lui étaient dangereusement isolés du reste des leurs, désormais les seuls à tenir cette section du front. Sa main engourdie par le combat ininterrompu se dirigea vers sa dernière cellule énergétique ...

Bientôt, il lui faudrait se battre à la baïonnette, et faire couler le sang dans un féroce corps-à-corps. Autour de lui, les autres se battaient encore, mais le peur commençait à se voir dans leurs yeux. Il n'en faudrait pas beaucoup plus pour que les derniers vestiges de leur cohésion s'effondrent et que les hommes s'enfuient comme des enfants devant un animal sauvage.

Tout avait bien commencé pourtant. Les commissaires les avaient fait avancer sous le son des tambours dans les rues de Glathrir, dans le système Alpha-Rhô-Epsilon, et chacun s'était senti investi de la puissance même de l'Empereur, acclamés qu'ils étaient par la population. Mais une fois les honneurs passés, ils avaient vite déchanté. Il y avait d'abord eu ce transport vers la zone des combats à bord d'une Chimère empestant les vapeurs d'essence et de fycélène, puis cette longue attente alors que le combat spatial faisait rage au dessus de leurs têtes. Puis vint la descente ennemie. La Flotte Impériale n'avait rien pu faire et avait été balayée, et les forces du Chaos avaient brisé le blocus pour faire le siège de la planète. Et il était là, maintenant, seul au milieu du sang et de la boue, environné des cadavres de ses camarades.

Alors que ceux qui s'enfuyaient étaient impitoyablement fauchés par des tirs de lasers surgis de nulle part, il s'accroupit au fond de sa tranchée et réfléchit à un moyen de survivre. Jetant un coup d'oeil rapide par dessus les sacs de sable qui le protégeaient, il aperçut les cultistes ennemis qui chargeaient une nouvelle fois vers leurs lignes, le visage masqué par des voiles de peau tannée. Derrière eux venaient des ogryns, horriblement mutilés, réduits en esclavage par les forces de l'Ennemi. Il tira au coups-par-coups dans la horde grouillante qui montait vers lui à une allure effarante, économisant le peu de munition qui lui restait, puis se dirigea à croupetons vers les quelques hommes qui restaient sur la ligne de front. En chemin, il croisa le cadavre sans tête d'un commissaire, son commissaire, la tête arrachée par un tir lors du premier assaut. L'ennemi était presque sur eux lorsqu'il rejoignit une escouade d'une vingtaine de Scions attendant l'ennemi de pied ferme, leurs cellules énergétiques entièrement vidées et leurs poignards tirés. Ils entendaient maintenant les hurlements déments qui leur étaient adressés, dont les mots à eux seuls leur faisaient couler le sang des oreilles et leur donnaient la nausée. Plus que cinq mètres avant le choc. Trois mètres. Un mètre. Son sang battait à ses oreilles, il pouvait distinguer le moindre détail du masque de fer que portait le cultiste en face de lui, les serpents lovés tatoués sur son crâne glabre et les yeux brillants de haine qui le fixaient derrière la verrière de son respirateur.

Puis vint le choc, violent comme un coup de marteau, les trois premier hommes devant lui n'eurent même pas le temps de frapper, ils furent balayés par la fureur de l'engagement, puis les survivants rassemblèrent leurs esprits et contre-attaquèrent. Les coups de poignard pleuvaient sur les gardes comme sur leurs ennemis et déjà, huit ennemis gisaient au sol, la gorge tranchée, une carotide déchirée ou l'aine lacérée. Les Scions étaient des troupes d'élite, mais ils se battaient à plus de deux contre un et le poids du nombre finissait par avoir raison d'eux. Il n'était pas en reste non plus, lardant l'ennemi de sa baïonnette et protégeant les flancs laissés sans protection de ses gardiens, mais que pouvait-il face à tant de haine, tant de force dirigée contre lui ? Un nouvel adversaire se présenta, féroce incarnation du mal, bardé de cuir des pieds à la tête, le visage caché derrière un bandana de peau humaine décorée de runes sanguinolentes. Son adversaire l'attaqua à l'aide d'un vouge de fer corrodé, que lui-même n'aurait pu manier sans aide. Il esquiva l'assaut en roulant dans la boue et l'arme ne le manqua que d'un cheveu. Pendant que l'ennemi retirait son arme du sol, il le chargea en criant, abattant son fusil avec détermination mais le cultiste, abandonnant là son arme, bloqua l'arme de son avant-bras renforcé de plaques de métal. Sortant une courte dague de son fourreau, l'homme lança un coup circulaire qui lui traça une estafilade brûlante en travers du torse. Profitant de la maniabilité de son arme, le déchu multiplia les attaques, qui furent bloquées de justesse, mais il ne vit pas venir la dague du Scion qui lui transperça la moelle épinière.

Les ennemis avaient été repoussés pour le moment, mais les Scions n'étaient plus que deux, et une horde d'ennemis s'élançaient encore vers leurs positions. Dans le ciel, des traînées de feu de mauvais augure tombaient sur le champ de bataille et des vibrations dans le sol laissaient présager que certaines s'étaient déjà écrasées plus loin. Alors qu'il abaissait le regard vers le champ de bataille, deux ogryns remarquèrent sa présence. Il tira vers l'un d'eux, frappant sa protection pectorale, un brassard métallique et sa jambe dans une salve désordonnée, mais la bête corrompue chargeait toujours. Pris de panique, il se mit à tirer au hasard et son ennemi s'effondra enfin, la mâchoire arrachée par un tir chanceux. Mais le second monstre était déjà sur lui. D'un revers de son énorme fusil, il balança les Scions restant au sol et le bruit morbide que rendit leurs colonnes vertébrales mises à mal ne laissait que peu de doute sur leur triste sort, puis l'ogryn lui lança un coup de poing qui l'étala au sol, le souffle coupé. Il s'apprêtait à mourir alors que son adversaire criait sa rage vers le ciel lorsqu'un des météores frappa le sol près de leur position. Ce n'était pas un météore.

La poussière n'était pas retombée autour de l'engin que déjà ses battants s'abattaient et qu'une tornade de feu éclatait depuis l'intérieur. Il reconnu cette forme caractéristique et ces lignes obtuse pour les avoir déjà admirées sur un vitrail de la cathédrale de la Consécration. C'était un module d'atterrissage de l'Astartes. L'ogryn juché au dessus de lui éclata littéralement, mis en pièce par les charges à masse réactive tirées par les armes des space marines. De tous côtés, la même scène se reproduisait : des modules d'atterrissage larguaient leur charge de guerriers, des escorteurs Stormraven larguaient des dreadnoughts et des frères de bataille tandis que des chars de combat lourds étaient déployés par des Stormbirds pour former un cordon défensif autour des lignes impériales malmenées. Il n'avait jamais été pieux et ne croyait que peu dans les écrits du Credo Impérial, mais une citation lui vint immédiatement aux lèvres, porteuse d'espoir et de victoire : « Et ses anges descendirent sur nous, portés par des ailes de feu ».

L'un des guerriers sortis du module s'avança alors vers lui. Il resplendissait dans son armure rouge sang sur laquelle était jeté un tabard bleu nuit portant un livre brodé au fil d'or. Sur son épaulière gauche étaient gravées les armoiries de son chapitre : l'épée et la lune nimbées de flammes, tandis que l'autre portait un parchemin votif sur lequel s'inscrivait son nom : Ibrahim, Maître des voies, Grand Maître de la 4ème confrérie et Porteur d'Espoir.  Son armure richement décorée à l'or fin luisait d'une lueur intérieur, radiant d'un pouvoir incommensurable. En posant les yeux sur cet avatar de la perfection, il sentit toute fatigue, toute douleur l'abandonner. Puis le guerrier lui tendit la main et, tandis qu'il le relevait de parmi les morts, dit de la voix calme et profonde de celui qui n'avait jamais connu le doute :
« L’Empereur protège ».